ODE AO SACO DE GATOS

O grande PMDB é uma enorme colcha de retalhos.

Digna de um palavrão logo no cabeçalho.

Figuras como o Barbalho e outros fora do baralho,

Recolhidos a prudente inércia.

Ou compulsória, como o Quércia,

E ainda outros que ouvimos desde o jornal da manhã,

Como por exemplo: o Renan, grande galo alagoano,

Que uma vez entrou pelo cano.

Pensou que o mundo era uma racha e foi riscar fora da caixa.

Mas cabotino, se abaixa, rebaixa, e sempre se encaixa.

Se descuidarem, ainda vai acabar vestindo a faixa.

(A propósito, onde andará a Mônica,

Aquela que trocou um pau de quando em vez,

Por uma pensãozinha de doze paus por mês?)

Quem, afinal, é o senhor dessa sigla lendária,

Que na nossa democracia precária

Ainda posa de fiel da balança?

Na impensada dança de posições contraditórias,

A cúpula peemedebista torra sua história,

No momento, pendurada no saco petista.

Quércia era nacionalista,

Foi chamado pelo PT de nazista,

E este chamou o Lula de fascista.

Como ambos tinham cacife

Seria justo que se dissesse então,

Para simplificar a controversa questão,

Que juntos reeditariam o nacional-socialismo,

Ideologia que levou a Europa ao abismo,

Na época do cabo austríaco atrevido.

Improvável, mas só duvido,

Porque um dos dois foi abduzido.

Que partido!

Partido e repartido, esse PMDB!

Melhor horário na TV e nenhuma ideologia.

Algo que mantenha entre os quadros nacionais a mínima sintonia.

A forte herança da frente ampla,

Que um dia botou banca, enfrentando a milicada,

Ao invés de ser depurada, virou desaguadouro cloacal,

Onde gente que assume honrada logo, logo perde a moral.

Não, não! Não há quem entenda,

Que alguns próceres da legenda,

Mesmo largados à míngua por discursarem em boa língua,

Permaneçam firmes, convictos, leais,

Alheios a suposta rejeição, sem tirar nem por,

Empunhando o multifacetado pavilhão furta-cor.

Resta saber a quem devem lealdade:

Se a quem conhecem as verdades,

Que num regime sério os levariam às grades,

Ou aos votantes de cruel passividade,

Que na ilusão quaternária,

Oferecem-lhes a própria glândula mamária.

Mesmo que sempre rompam os elos,

Como o Jarbas Vasconcellos,

Que acabou saindo dos chinelos,

Metendo com força o martelo nos confrades,

Pedindo um “se enquadre!” ao maior partido verde-amarelo,

Não passa nunca de um mero libelo.

Jarbas teve um gesto belo, mas nem arretou o castelo.

Pregou no nada até ficar rouco,

Enquanto a parceria mantinha ouvidos moucos.

O Simon, na época, deu maior apoio.

Este, porém, é um dos que vive no meio do joio,

Nunca, entretanto, tomou atitude.

Desde a minha juventude só me ilude.

Conhece, por velho, as nossas vicissitudes,

Mas de bom, só mostra básicas e obrigatórias virtudes.

Ah, sim, e vagos discursos gritados amiúde.

Está sempre a favor do vento, deixando passar históricos momentos, 

Não por sujo, mas pelo inabalável perfil caramujo.

Ouso dizer que não sei quem é o chefe da matilha,

Que a partir de Brasília faz sua bastilha,

Privilegiando a camarilha.

Amigos, a mulher, o filho e a filha,

Desde que continuem rezando na velha cartilha.

Uns dizem que cumpriram sua trilha,

Que encheram a vasilha e já fecharam a braguilha.

Aqui, ó! É armadilha. Dão as cartas e jogam de mão.

E não adianta gritar truco com a manilha,

Eles sempre retrucam com o espadão.  

Nem precisa dizer. Sei que é gritar em vão 

No entanto continuo botando pilha.

De resto, quem é de média leitura,

Tem de ajudar a não entregar a rapadura,

Pois vejo com amargura,

O que se faz com a população de baixa cultura.

Gente de vida dura, que não identifica a postura obscura,

Das mais variadas criaturas,

Abrigadas nas nomenclaturas 
Que concorrem às diversas legislaturas.

São santinhos de candura,

Campeões de fazer mesuras,

Que mostram a dentadura até a investidura.

Depois...  Só aparecem na moldura.

Não custa um pequeno alerta,

Dirigido ao nosso povinho boca-aberta:

Já tivemos coronel de esquerda com pinta de feitor,

Ali, um pouco adiante da linha do Equador!

Apesar de ser na Venezuela é bom ficar de sentinela

E não abafar o grito na goela,

Pois como diria o velho Portella,

Depois de arrombada a porta, pra que serve a tramela?