LEVANTA-TE E ANDA

quer nos confortar. 

Lá, se sentirmos a vida (eu chamo de vida a vontade imorredoura de viver) escorrendo preguiçosamente por entre os dedos, ainda não murchos, mas deliberadamente inertes, e essa letargia conseguir trazer um pouco de alivio ou prazer, por mórbido, significa que enfim, morremos. Apenas que por tanta preguiça esquecemo-nos de deitar, e por assim não nos decidirmos, nossos queridos ainda não choram por nós.  Mas como sofrem!

Digo isso por transeunte de uma idade crítica e por ver alguns pares entregando esse tesouro assim, à toa. Porque vejo alguém desistindo, e por querido, fragilizando também seus circundantes. Talvez haja mais alguém num cantinho da sala cuja bronquite tenha escarrado o próprio sorriso, ou que uma recém inaugurada artrite tenha entrevado a cintura, as juntas e o olhar, tirando de vez a vontade de dançar ou de apenas retribuir um afetuoso abraço.  Há por perto alguém cujas rugas, ainda em formação, tenham sulcado também a esperança, e o crítico olhar do espelho a tenha feito perder o bom costume de sonhar.

Por fim há por ai mais alguém, cuja visão tenha ficado curta e esteja impedindo de perceber que os olhos apenas retratam, mas as imagens ainda são reveladas no laboratório fino da alma e que a resolução depende de como essa interface, olhos/alma é trabalhada. 

A nossa vida não é “a nossa vida” e sim a resultante de uma convergência de afetos ou falta deles, mas nunca um conjunto vazio; é, pois, dos que um dia floresceram conosco e hoje meio murcham solidários; daqueles que vimos sair de nós, homens e mulheres paridos e formatados no melhor do nosso carinho, hoje parindo novas vidas que nos estimulam a continuar vivendo com o fôlego do carinho original. Se verdadeiramente pudermos sentir isso e acreditarmos que somos centro não apenas de dor, mas de geração de afetos, então há vida para viver e quem se foi, deliberadamente ou não, há de perder a melhor parte. 

Amanhã, quando o sol levantar para reinar sobre o universo, não pense duas vezes, apenas siga o exemplo dele. Levante-se e reine.

E que se quebrem os espelhos que não retribuam o seu sorriso, sem medo dos tais sete anos seguintes.      

Olho a rosa na janela

Texto do livro "Assim como era no princípio"

Ao amigo Orlando Torres.

Havia uma janela grande de persianas verdes, recatada. De um lado sonhos, do outro, tocadores de sonhos. Ambos os lados de luz difusa, porque era noite e ninguém queria ser visto, por circunstâncias proibitivas... E era sexta-feira.  

Por ora bastava um violão, primeira voz e segundas que não interferissem, uma ou outra rosa roubada para assinar os breves momentos de poesia. E uma música, que fosse como Modinha, do Sérgio Bittencourt, um soneto musicado.

Modinha é um paradigma. Quisera eu tê-la escrito, se não, musicado, ou ao menos cantado em qualquer uma das nossas serenatas de sextas-feiras. Porque talento não estava no meu pacote, não escrevi, e por juízo não cantei, mas resmungava seus versos em sintonia com o momento, quase como um lamento.

Modinha é suave, romântica, entregue, poeticamente torturada em estrofes juvenis. Rosas e prosas à primeira namorada; um pouco, quase nada para dizer do amor.  É a serenata que Schubert não escreveu, em versão “morena”.  

O mundo que inventou Modinha não está mais por aqui; mudou de rota, está grosseiro, bestificado; de cores esmaecidas onde predomina um tom gris entristecido.  Andamos por aí, mas quase nunca sem um objetivo claro e urgente. Não passeamos tanto, seja por pressa ou medo. Desconfio que não pertencemos mais ao grupo humano que um dia fez de Modinha um pressuposto filosófico.

 Mas não é por Modinha, ou só por ela. É pelo tempo desconfigurado, de mandíbulas cerradas e cenho franzido, que hoje não se traduz em versos iguais; não à partitura, mas ao sentimento que a criou. Um tempo que apenas nos encaramuja em último refúgio, e vive de nos fazer enxergar vultos medonhos que se realimentam dos espíritos que os produzem.

E porque serenata hoje estaria a embirrar com códigos sociais, e porque as singelas persianas andam se abrindo em frestas reprimidas por grades e muros intolerantes.  

 Mas e então, morremos? Muito, como gente. Mas se é possível acreditar que três dias depois alguém voltou do plano misterioso, e até festejamos isso, chegou a nossa vez de ressuscitar. Que olhemos além das grades das janelas; que troquemos pesadelos por sonhos, ao menos um,  pequenino, que  propicie uma terna regressão; que andemos por ai à toa, quando o sol se finde lento soltando nossa voz, na voz do vento, despedaçando versos em busca de um perdão... Qualquer perdão, dos tantos que devemos, mas um em especial, por termos participado da construção desta versão neo-humana incapaz de ser ingenuamente feliz. Fácil não é, mas tão-somente estar vivo também não é.   

Há vivos, mesmo que poucos ou quase nada, e muito desconfiados sobre o nosso reativo pensamento sistêmico.  Faço parte desta fração intempestiva de queixosos pela ausência das subjetividades de ontem, porque lá tínhamos o bom costume de sonhar. E se tínhamos, e porque sabemos do gosto dos sonhos, também sabemos o bem que nos faria revivê-los despercebidamente. Não agendados; jamais induzidos como parece ser a única maneira.

Vez por outra consigo enxergar além das grades, vejo rosas constrangidas e de perfume reprimido. Lembro-me de um violão e um círculo de afetos que se deixava perder nos próprios passos para se encontrar numa canção. E lembro também de um tocador de voz sussurrada incomparável.

 “Play it again”, amigo Orlandinho. Assim como era no princípio.