O grande PMDB é uma enorme colcha de retalhos.
Digna de um palavrão logo no cabeçalho.
Figuras como o Barbalho e outros fora do baralho,
Recolhidos a prudente inércia.
Ou compulsória, como o Quércia,
E ainda outros que ouvimos desde o jornal da manhã,
Como por exemplo: o Renan, grande galo alagoano,
Que uma vez entrou pelo cano.
Pensou que o mundo era uma racha e foi riscar fora da caixa.
Mas cabotino, se abaixa, rebaixa, e sempre se encaixa.
Se descuidarem, ainda vai acabar vestindo a faixa.
(A propósito, onde andará a Mônica,
Aquela que trocou um pau de quando em vez,
Por uma pensãozinha de doze paus por mês?)
Quem, afinal, é o senhor dessa sigla lendária,
Que na nossa democracia precária
Ainda posa de fiel da balança?
Na impensada dança de posições contraditórias,
A cúpula peemedebista torra sua história,
No momento, pendurada no saco petista.
Quércia era nacionalista,
Foi chamado pelo PT de nazista,
E este chamou o Lula de fascista.
Como ambos tinham cacife
Seria justo que se dissesse então,
Para simplificar a controversa questão,
Que juntos reeditariam o nacional-socialismo,
Ideologia que levou a Europa ao abismo,
Na época do cabo austríaco atrevido.
Improvável, mas só duvido,
Porque um dos dois foi abduzido.
Que partido!
Partido e repartido, esse PMDB!
Melhor horário na TV e nenhuma ideologia.
Algo que mantenha entre os quadros nacionais a mínima sintonia.
A forte herança da frente ampla,
Que um dia botou banca, enfrentando a milicada,
Ao invés de ser depurada, virou desaguadouro cloacal,
Onde gente que assume honrada logo, logo perde a moral.
Não, não! Não há quem entenda,
Que alguns próceres da legenda,
Mesmo largados à míngua por discursarem em boa língua,
Permaneçam firmes, convictos, leais,
Alheios a suposta rejeição, sem tirar nem por,
Empunhando o multifacetado pavilhão furta-cor.
Resta saber a quem devem lealdade:
Se a quem conhecem as verdades,
Que num regime sério os levariam às grades,
Ou aos votantes de cruel passividade,
Que na ilusão quaternária,
Oferecem-lhes a própria glândula mamária.
Mesmo que sempre rompam os elos,
Como o Jarbas Vasconcellos,
Que acabou saindo dos chinelos,
Metendo com força o martelo nos confrades,
Pedindo um “se enquadre!” ao maior partido
verde-amarelo,
Não passa nunca de um mero libelo.
Jarbas teve um gesto belo, mas nem arretou o castelo.
Pregou no nada até ficar rouco,
Enquanto a parceria mantinha ouvidos moucos.
O Simon, na época, deu maior apoio.
Este, porém, é um dos que vive no meio do joio,
Nunca, entretanto, tomou atitude.
Desde a minha juventude só me ilude.
Conhece, por velho, as nossas vicissitudes,
Mas de bom, só mostra básicas e obrigatórias virtudes.
Ah, sim, e vagos discursos gritados amiúde.
Está sempre a favor do vento, deixando passar históricos
momentos,
Não por sujo, mas pelo inabalável perfil
caramujo.
Ouso dizer que não sei quem é o chefe da matilha,
Que a partir de Brasília faz sua bastilha,
Privilegiando a camarilha.
Amigos, a mulher, o filho e a filha,
Desde que continuem rezando na velha cartilha.
Uns dizem que cumpriram sua trilha,
Que encheram a vasilha e já fecharam a braguilha.
Aqui, ó! É armadilha. Dão as cartas e jogam de mão.
E não adianta gritar truco com a manilha,
Eles sempre retrucam com o espadão.
Nem precisa dizer. Sei que é gritar em vão
No entanto continuo botando pilha.
De resto, quem é de média leitura,
Tem de ajudar a não entregar a rapadura,
Pois vejo com amargura,
O que se faz com a população de baixa cultura.
Gente de vida dura, que não identifica a postura obscura,
Das mais variadas criaturas,
Abrigadas nas nomenclaturas
Que concorrem às diversas
legislaturas.
São santinhos de candura,
Campeões de fazer mesuras,
Que mostram a dentadura até a investidura.
Depois... Só aparecem na moldura.
Não custa um
pequeno alerta,
Dirigido ao
nosso povinho boca-aberta:
Já tivemos coronel de esquerda com pinta de feitor,
Ali, um pouco adiante da linha do Equador!
Apesar de ser na Venezuela é bom ficar de sentinela
E não abafar o grito na goela,
Pois como diria o velho Portella,
Depois de arrombada a porta, pra
que serve a tramela?
