OS PROSCRITOS

Campeão legítimo, incontestável!  E o que é melhor: com a redenção dos proscritos.

Fui defensor de primeira hora de Marcelo Grohe, quando lhe coube substituir Dida e Victor. Capitulei ante os vacilos dele durante um tempo. Neguei Marcelo três vezes antes de o frango cantar, até que nos deu uma Copa do Brasil, matando o Furacão nos pênaltis, e quase nos deu o hexa, não fosse a incapacidade gremista na cobrança de penalidades. Nessa Libertadores, Marcelo fez história, juntando-se a mitos de todos os tempos, proporcionando verdadeiros milagres. A Marcelo Grohe o Grêmio deve o tri campeonato da Libertadores.

Mas o Grêmio também deve a Bressan, o amaldiçoado Bressan, que colocado na fogueira por duas vezes neste ano, mostrou que acima de tudo é um profissional da mais alta categoria, destemido e bravo, ciente de seus limites. Na final lhe coube substituir nada mais, nada menos que a base da pirâmide, sem que fosse percebido: Kannemann, um achado, mas que demonstrou desde o início o porquê a direção gremista tanto lutou para trazê-lo. Esse argentino deu  a Geromel o que Geromel precisava para mostrar o grande zagueiro que é. Bressan está redimido, embora vá ser sempre, caso fique no Grêmio, um estepe de confiança.

Devemos, o Grêmio e eu, um obrigado especial ao pequeno gigante Ramiro. Dele nunca esperei brilhaturas, passes precisos ou lançamentos que até faz, nem gols, que até faz, ou assistências, que também faz (ontem premiou novamente Barrios, mas este... Bem). No entanto, Ramiro se movimenta por todo o campo, ataca, defende; em função do pulmão privilegiado não lhe custa ser auxiliar de lateral, auxiliar do meio campo; auxiliar do ataque e auxiliar do técnico. É uma pequena liderança que se impõe pela fibra. Não é à toa que é titular com todos os técnicos com quem trabalha. Ninguém carrega o piano com tanta facilidade e desprendimento.

Fernandinho é um caso a parte. Talvez só Renato confie nele. Mas confia e sabe por que confia. Ontem vimos. Taticamente foi perfeito, e decisivo na hora de finalizar.

Por fim Luan. Ora, como não gostar de Luan? Mas tem quem não goste, talvez pelo seu jeito indolente de se  movimentar. E afinal, futebol também é uma questão de gosto. Mas como se movimenta! Tudo passa por ele! Sempre que leio críticas a respeito disso, me lembro do Ademir da Guia, maestro da grande Academia do Parque nos anos 60, guardadas algumas proporções.  Luan é um grande jogador. Fundamental para que as coisas na linha de frente do time aconteçam. O gol que fez na final, com calma e classe, só é possível para pessoal de turma especial.

Esses já estão na galeria de heróis imortais, e que jamais serão esquecidos. Mas tudo isso devemos, o Grêmio e eu, a essa figura carismática chamada Renato Gaúcho. Também tem quem não goste dele, que o ache isso e aquilo. Algumas vezes também cheguei a contestá-lo, baseado em seus desempenhos pretéritos. Pois bem: Renato cresceu. Ele e Grêmio são unha e carne; espírito e matéria. Faça-se a estátua imediatamente e arranje-se um espaço para ele na letra do hino tricolor. Renato é o novo Lara.  

Este texto é dedicado aos proscritos, mas qualquer coisa que se escreva sobre o Grêmio, não tem como deixar de citar Arthur. Que jogador é esse? 

TRÁGICA BINÁRIA

Em principio não vou me deprimir. Não que esteja imune a essa doença que é grave e cujos resultados são sempre imprevisíveis. Penso que tenho boas forças para resistir, face às ricas reservas de afeto que ainda me restam, vitaminadas pelo que recebo.

Mas nunca se sabe. É desanimador estar vivo para ver o quanto e como evoluímos. Evoluímos sim. O rabo do cavalo também evolui.

Termos crescido em inteligências e seus recursos acessórios, aperfeiçoamos nossos monstros latentes, mas parece que o que dá mais prazer mesmo é a produção da morte no sentido bárbaro. Ver pessoas explodindo, vitimas de artefatos empíricos; pessoas metralhadas nos paredões livres das ruas, ou esmagadas sob as rodas de um prosaico veículo utilitário.

O terrorismo que assusta a Europa e o EUA, não ficará somente por lá. É um mal que se espalha em metástase pelo mundo.  Breve estará entre nós, e aqui encontrará campo fértil para suas ações: um país à deriva, fronteiras franqueadas, Forças Armadas deliberadamente esgualepadas, e uma carência sem precedentes de comandantes. Virão para coadjuvar com as guerras civis urbanas nossas de cada dia. Mas que tomem tento. No método de massacres com caminhões, nossos números são incomparáveis.

O terror tem a sua rotina binária: matar e morrer. De nossa parte, entretanto, o politicamente correto, baseado nos preceitos e princípios dos direitos humanos, precisamos prendê-los, e com cuidados porque antes da prisão tem o exame do corpo de delito; julgá-los e se condenados, trancafiá-los. Mas há chicanas, como sursis, habeas, e se tudo der errado tem o benefício da progressão. Como a maioria é jovem, quando voltarem às ruas terão muita saúde e raiva para aniquilar ainda algumas centenas, antes de explodirem-se.

Por tudo isso, penso que terrorista não deveria ser preso, mas executado no flagrante. É um ser cuja matéria é treinada para a binária trágica citada, e sua alma já foi encaminhada ao inferno no processo de iniciação fundamentalista.  Preso, ele não serve para nada, a não ser realimentar-se de ódio, às custas de suas prováveis vítimas.

Por aqui estamos levando um vareio da turma do joio, que muitas vezes pode viver ao nosso lado, que sabemos quem é, mas nem desconfiamos de seu potencial ofensivo; que vem e vai às prisões aperfeiçoar-se, até que esteja pronto e nas ruas ostentando a máscara do verdugo.

Aqui não precisamos dos outros, mas eles virão.

Não podemos dar-lhes o remédio social adequado, portanto, porque estamos subjugados pelas barreiras inocentes que nós mesmos criamos. Contra a guerra suja, sem escrúpulos ou limites proposta por eles, a nossa deve ser ética. Afinal, somos civilizados.  Mal comparando, continuamos acreditando que David derrubou Golias a “pombaço”.

Não vou me deprimir, acho que não, mas o que o mundo deprime é uma verdade insofismável. Sempre fomos bárbaros, e a nossa trágica história humana está ai para quem quiser comparar seus tempos e seus métodos de extermínio.

Isso tudo, entretanto, o terror e as guerras, é somente a ponta-de-lança do sistema. A origem de tudo; quem espicha o estopim; o cérebro da catastrófica indústria de mortes não suja as mãos, não embarra os pés e não respira pólvora. Apenas conversa, faz acordos e assina papéis.

E alguns ainda rezam e mandam matar, em nome do Pai, do Filho e do Espírito Santo.

UNIVERSO EM DESENCANTO

Nos românticos anos 70, Khalil Gibran emoldurava algumas conversas de bar, depois fazia trilha sonora em vozes cansadas, apaixonadas, em momentos que vagavam interpostos entre o uísque e o cigarro. Lembram-se das três melhores coisas da vida? Eram, nessa ordem, um uísque antes e um cigarro depois. Quem não sabe do que se trata pergunte ao avô.  Quem não lembrar, urge uma consulta.

Parecia não serem necessárias tantas coisas para sermos felizes. Mas era assim mesmo, e aqui entram os outros três componentes fundamentais daquele processo lúdico: juventude, saúde e um sonho. Ou vários. Nem havia cabeça suficiente onde coubessem tantos.

Nessa época topei com um cidadão, ou melhor, com uma parte dele: Manuel Jacinto Coelho e sua Cultura Racional.

Era um visionário, gênio para alguns, enlouquecido para outros. E como naquela época minha vida era fundista, ou seja, buscava viver 100m em menos de 10’, nem me detive nos detalhes mais profundos de sua obra. Tratava-se de viagens filosofais dispostas em mil livros, que ele chamou de Universo em Desencanto. Mas li alguma coisa, o suficiente para nunca mais esquecê-lo, porque no fundo, a despeito das viagens propostas como não filosóficas, mas sim, extremamente filosóficas, percebi no raciocínio, guia e deus do que ele propunha, o melhor fator para o equilíbrio pessoal.

Bueno, tendo a pensar que todas as coisas se complementam, portanto, e em tese, não sou contrário a nada. Até me contrariar, coisa que tenho feito muito e amiúde. Mas ainda há em mim espaços para Jacintos e cristãos.   

Ultimamente tenho pensado nele. No entanto, muito mais pelo nome de sua obra do que propriamente por seus conceitos. 

Porque universo em desencanto é o retrato fiel do momento em que vivemos. Estamos deprimidos como sociedade; estamos esgotados de esperanças. A luz que buscamos no final do túnel... Que luz? Que túnel, se estamos soltos e compungidos nesse universo perdido que produzimos em nome, entre outras coisas menos nobres, da liberdade? Essa guerra silenciosa, suja e sem ogivas que nos é imposta; que mata mais lentamente; que mata por depressão e desencanto é ainda mais criminosa do que as ancestrais que, por sistêmicas, já estamos acostumados. Essa mata em escala, pulveriza culpas e nos joga sadicamente no carrossel trágico de Dante,  

E sempre nos picos desses momentos, antes apenas vagos, me ocorre lembrar também de Dante Alighieri, aquele que sabia tudo sobre comédia e tragédia, mas muito em especial de inferno.

Não há “Esc” e não há “Control z” para que possamos recomeçar. Mesmo porque, mal sabemos em que parte do texto da nossa história estávamos quando bifurcamos.

Um novo começo é impossível; um novo encaminhamento ao fim, até pode ser feito, mas aí, bacudo, faltam boas tintas; falta mão com traço firme para um desenho confiável. Desenho sim, uma vez que não entendemos o que estava escrito. E talvez aqui esteja o furo da bala: não nos ensinaram a ler adequadamente, e depois não buscamos aprender, a fim de que pudéssemos decifrar a bula da vida antes de usá-la, especialmente na parte que toca aos efeitos colaterais.

Há que ser desenhada e construída uma nova arca; há que ser pensada e desenhada uma nova vida. Perdemos.

E por fim, posso estar me referindo ao Brasil ou ao mundo e suas diversidades, mas também posso estar falando unicamente de mim e do meu desencanto como raça.

A SUA BENÇÃO, SAUDADE

Quero dizer que me lembro de tudo. Herdei uma memória privilegiada e assim como me enche de alegrias e saudades boas, me castiga. E me castiga ao ponto de viver cada momento do nosso último dia; chego a sentir o cheiro das flores que te acompanhavam. Havia tantas! Meus olhos já não se salgam, claro, secaram há muito. Mesmo porque me obriguei cedo a pensar como os que crêem, num novo e melhor lugar que estivesse a tua altura. É mais reconfortante. 

Desde sempre, entretanto, me pergunto: onde haveria de ser o melhor lugar para quem ainda não tem trinta anos? Aqui dividindo e multiplicando vidas, espalhando alegrias, chorando mortos ou lá, num tal indecifrável melhor lugar? A ausência de respostas, estranhamente, me conforta.

Lembro-me de tudo, apesar de termos vivido tão pouco tempo juntos. Por isso talvez tenha se tornado clichê, o fato de haver pessoas que vivem o suficiente para se tornarem inesquecíveis.

Era um rosto meigo, quase envergonhado, cabelos longos e lisos caídos sobre os ombros como cascata de piche, e grandes olhos negros. Quando ria, ria tudo, boca, olhos, enchendo de vincos a pele ainda sem rugas. E seu choro só não era imperceptível, porque vez por outra o nariz fungava. E, convenhamos, sem ter completado trinta anos deve ter havido pouquíssimos motivos para chorar, além das coisas comuns às gurias.

Há muito não tenho idade de filho, embora jamais tenha perdido a orfandade. Mas nesses dias tudo parece que foi ontem. Sinto gosto de tortas de bolacha sabor-mãe, cheiro de roupa passada; olhares críticos aos redemoinhos do meu cabelo, fiscalização rigorosa nas unhas e ouvidos, ponta do lápis afinada, borracha limpa e caderno sem orelhas. Tudo acompanhado por melodias indecifráveis, quebradas por sustenidos risonhos.

Lembro de tudo sim. Mais do que o chinelo na mão e o avental todo sujo de ovo.  Do pouco/tudo que tivemos, mas que se revigora duas ou três vezes por ano, quando de uma forma ou de outra festejo o fato de estar vivo, e posso me permitir a esses devaneios piegas e meio Peter Pan.

A sua benção, saudade.