GOLD FINGER

Do livro Castelo de guardanapos

Você chega aos cinqüenta anos e nada, nunca mais, será a mesma coisa. É uma idade que dá para contar em séculos, meio, o que impacta até o mais despercebido ego.

A idade traz na mala de garupa muito mais do que uma eventual e simples aposentadoria. A vida cobra pesados ônus, na razão direta das gastanças físicas, intelectuais e financeiras. Mas cobra também pelo simples fato de estarmos vivos e ousarmos desafiar a idade. Antes éramos velhos aos cinqüenta, hoje podemos ser quase jovens ou metidos a isso. 

Há homens que justificam plenamente esta versão. Em nossos encontros anuais de Uruguaiana, observamos companheiros cuja cor dos cabelos em nada se alterou, o Wieczorek, por exemplo, ou o porte do Nogueira, que até hoje chama a atenção de seu antigo professor de geografia.

Na balada dessa pretensão, as mulheres, felizmente estão anos-luz à nossa frente. Há um grupo de amigas, quase um clube, que se intitula PQG (Pensa Que é Gatinha) e curtem muito isso, mas dá um trabalho danado conferir calorias, medir índices de gordura e outras ginásticas, além das atividades de mães e profissionais. Tudo dá trabalho a partir da meia-idade.

Dia destes chegou a minha vez. Busquei no plano de saúde um especialista. Ninguém conhecido meu ou de meus amigos. Urologista.  Marquei consulta. 

Na noite anterior não dormi e na manhã do dia fatídico experimentei acordar mal-humorado. Jamais sou mal-humorado de manhã. Tenho várias testemunhas, todas femininas que atestam isso. Criei pretextos para não acordar, depois para não sair de casa. Sentia-me velho, um traste, indigno de vestir as calças que até então atestavam a minha condição de  homem. Na porta do edifício de casa fingi que havia esquecido as chaves do carro, na porta do consultório quis voltar, deixar para lá, afinal não tinha nada mesmo. A saúde estava como nos velhos tempos. Entrei. Na porta do consultório vacilei. Não uma vaciladinha qualquer como aquela quando o sinal troca do verde para o amarelo. Uma grande vacilada, como uma falha na hora H, brincando de bombeiro com a Luma.  Mas enfim, não era o único homem a fazer exame de próstata.

Entrei. Havia dois senhores quietos, quase sem respirar para não serem notados, olhos fixos em  revistas que até poderiam ser sem letras. Não queriam ler, queriam esconder os olhos. A educação me ensinou a dar bom dia. E fiz isso, mas nem eu ouvi o som da minha voz. Por outro lado, bom dia quando e onde, cara pálida? 

Sentei e busquei desesperadamente uma revista, qualquer uma. Sabe revista de consultório? A mais nova mancheteava: Caras-pintadas derrubam Collor !  Acho que uma das outras era O Cruzeiro. Não importava nada disso, queria, como todos os desafortunados presentes, esconder o olhos. Por prudência ou discrição, o consultório não tinha recepcionista. Já pensou, você ali, mortificado, e uma secretária lhe olhando, séria, talvez com  pena, vez por outra rindo, sabe-se lá de quê, ruminando um chiclete? Seria muito pior.

A porta se abriu e eu gelei. De lá saiu um cidadão, mais constrangido do que nós da sala, boné enterrado até os olhos, olhando para algum ponto do carpete, ou para o infinito além do solo. A seguir saiu o médico. Imediatamente olhei para o tamanho de suas mãos. Meu Deus! Porque não busquei alguém conhecido? O cara era enorme. Como um sujeito daquele tamanho se propõe a passar anos na universidade, gastando os olhos da cara, normalmente explorando os pais, só para se tornar urologista? E sai de sua sala sorrindo e dando bom dia! Só pode ser sádico. Vacilei de novo. 

O seguinte, ou a próxima vítima, foi chamado. Levantou-se da cadeira como uma ovelha cansada de se debater contra a fúria dos cães selvagens, entregue, arrastando-se penosamente até ser recebido à porta por aquele monstro. Fecharam-se.

Na sala de espera restava-mos dois, olhos fixos nas páginas da mesma revista de horas atrás. Então nos olhamos com profunda sinceridade. Ele tinha mais ou menos a minha idade e parecia em boa forma. Constrangimentos à parte, conversamos sobre o que nos levava a passar por aquilo, e que estávamos ali mais em respeito aos nossos familiares, etc. 

E variamos os assuntos, e seguimos conversando até o elevador, depois tomamos um cafezinho no bar do prédio, acabamos combinando um jantar com as famílias e um treininho da basquete no final de semana. Nos despedimos, cada um pegou seu carro e nunca mais nos vimos.  O exame!  Pela quarta vez, por motivos diversos foi transferido. Pior é que digo em casa que está tudo ok. Acho até que está, mas quem garante? Aliás, é mesmo da garantia que estou fugindo. Sei que não posso adiar ad eternum, até porque a eternidade pode chegar antes.

VS 105 – A NAU DOS INCENSADOS.

A esperança me relincha na alma,

Mesmo mantendo a calma e a temperança,

É certo que não vou afrouxar a cincha,

Pois esse mundaréu de lambanças,

Me manda surfar entre o pentelho cristão,

Que gostava do Mano como irmão,

Porém tirou a mão, quando esta deveria ir ao fogo.

(“Pagar pra ver é do jogo, disse o cagão”).

E foi morar na história como chato.

Falo do velho e rançoso São Thomé,

E do outro lado, da Velhinha de Taubaté,

Seu paradoxo comportamental,

Etecetera e tal.

Fico cá, com um olho no peixe, outro no gato,

Esse é o fato, e que a vigilância nunca me deixe,

A fim de que ela, a esperança, saia barato.

Porque, senhores murmuradores,

De cujos temores eu me empresto:

Há deputados, senadores e outros incensados doutores,

Que são verdadeiras bandeiras deste novo país,

(Meu Deus! meu Deus! mas que bandeira é esta, 

Que impudente na gávea tripudia? 

Silêncio.  Musa... chora, e chora tanto 

Que o pavilhão se lave no teu pranto!)

Muito obrigado, querido Castro,

Falta o mastro, se não para hasteá-los

Como estandarte do lixo que representam, empala-los.

Na ponta dessa lança,
Que a brisa cálida do Brasil beija e balança,
Tripudia, pálida a esperança, 
Como nos porões das trágicas esquadras de negreiros.
Mas seu sobrenome, esperança, atende por Calheiros. 

Que este e tantos outros alcoviteiiros,
Que indelével tisnararm a moral deste país,
Encontrem a corgem de um juiz que os enquadre,
Que não reste apoio de compadre,confrade, nem de padre, 
Porque lugar de bandido é atrás das grades.

Mas nesse jogo da mentira, onde todo honesto é burro,

 Não me achico para o "testa" flor de indigesto. 
Abro meus "güeimes" e meto o urro:

CONTRA A FLOR E O RESTO! 

OPS!

Tenho cinco anos. Não existe nada mais fofo que um pai e um filho da minha idade irem ao estádio.  Está bem, existe, mas não vem ao caso.

  

Meu pai gosta do Grêmio e eu também acabei gostando. Eu gosto de ir ao estádio com ele, embora não saiba muito bem do que se trata. Acho zoado demais aquele monte de tiozinhos brincando de pega-pega.

Ah, mas lá tem pipoca, picolé, refrigerante à vontade; um monte de gente gritando, coisa que meu pai não faz, mas lá ele faz. E sabe porque tem todas essas delícias à vontade? Meu pai se concentra no jogo, e cada vez que eu falo, ele me compra uma coisinha para que minha boca fique ocupada.   Mimoso! Ele sabe que meu silêncio não é barato.

Às vezes tanto mimo me dá problema. Por isso, prudentemente, a gente sempre senta perto de um banheiro. Vez por outra, quase nem dá tempo de ir até lá.  E hoje não deu. Foi tanta pipoca, amendoim, picolé, refrigerante (o jogo deveria estar encrencado) que as comportas se abriram, digo, a comporta.

Meu pai olhava o jogo concentrado e eu comecei a sentir qualquer coisa. Essa qualquer coisa foi apertando, apertando... Mas eu não queria tirar o meu pai da concentração. Apenas olhava para ele. Então, despercebido, ele me olhou.  Primeiro carinhosamente, depois ficou sério. Nos olhamos por mais alguns segundos, ele cada vez mais sério e eu cada vez mais vermelho, acho.  Senti que ele ficou muito apreensivo (porra! Apreensivo? E eu?). Finalmente ele me disse uma única palavra:

- Não!

Eu não disse nada, mas arregalei os olhos. Ele repetiu:

- Nããããão! Fazendo uma careta estranha, meio medo, meio raiva. Tipo dia de vacina.

Ai passei a fazer olhar de cachorro (eu sei a força que tem o meu olhar de cachorro). Então, na terceira vez que ele disse não, imediatamente me pegou no colo, baixou o meu calção e pegou no ar (como um gato!) o resultado de tanta comilança. Ufa, que alívio! Acho que isso é o que querem dizer com paz interior.

A cena seguinte foi ir ao banheiro, pendurado no braço direito do meu pai, fedendo. Na mão esquerda dele... Bem, ele não iria deixar na arquibancada aquela nojeira toda. Por sorte (dele) eu era um homenzinho, cocô durinho e tal. Enquanto subia os degraus, sem efeito solo, ouvi gargalhadas da galera que estava por perto. Teria sido gol do Grêmio?  

Ah, minha cuequinha do Grêmio. Ela ficou por lá, mas não deve ter dado para aproveitar. 

UM DIA ESPECIAL

Ramão Portella Filho - 23 anos 

Disseste-me uma vez: “se tiver chance, não desiste, mas não dá soco em faca de ponta”. Não me lembro de que se tratava, mas independente do que fosse, continuo mantendo como verdade.  Passei um naco de tempo desistindo das coisas, mas não sem antes tentar muito para ver se davam  certo.  Portanto, essa foi uma coisa que aprendi. 

E também repetias, premonitoriamente:  “a gente é o pai, que foi como filho”. Hoje não tenho dúvidas disso.

Mas vezes também não me dizias nada, apenas sacudias a cabeça, vertical ou horizontalmente, aprovando ou reprovando alguma coisa que eu fazia. 

É, meu velho, não foi fácil lidar comigo. Eu sei disso, mas tu sabias muito mais. Sabias porque foste o precursor de uma dinastia inteira, que se caracteriza por ter o beiço mais duro que matungo de quartel. Certa vez te ouvi dizendo a um amigo: “não adianta, esse é meu filho. O beiço não nega”.  Não há orgulho nenhum nisso.  Ao contrário, acho que há muito mais coisas a lamentar, e o preço... Ah, o preço...  caro demais. Paciência, que se cumpra a sina, e a história já está quase toda contada.

Orgulho tenho, entretanto, por ter convivido  contigo, lamentavelmente por pouco tempo; por poder dizer por ai que sou filho de um cara singular, que brilhou quando quis; no que sabia fazer, e que depois deixou pra lá, porque sabia como poucos o quanto o brilho é sensível, fugaz e ilusório.

Hoje seríamos quase contemporâneos, contando a idade da tua partida. Amigos, muito amigos, certamente. Não nos sentaríamos no bar, porque tu não bebias e eu não gosto de beber sozinho, mas procuraríamos uma arquibancada para travarmos severa discussão sobre futebol. E não adiantaria nada tentarmos convencer um ao outro, afinal, somos Portella, e isso basta para que não haja acordo. 

Meu querido, meu velho, meu amigo... Hoje, teu aniversário. Soprem-se as velinhas  em algum lugar do universo. 

Saudades, muitas saudades,  e muito mais  do que perdi  de viver contigo.

O PRECURSOR DA LIBERDADE

https://www.youtube.com/watch?v=gOOUmamk6Bk

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O Dia dos Farrapos estendeu-se para a semana Farroupilha e dai, como festinha pouca é bobagem, passou para quase um mês de festejos. Nós temos orgulho da data, alguns até nem sabem bem por quê. 

Antes a festa restringia-se aos CTGs, depois ganharam a avenida para um desfile, e agora, em pleno centro da capital gaúcha, ergue-se uma verdadeira cidade campeira, para onde migram famílias, estabelecimentos varejistas e escritórios. Festas movem as cidades do Rio Grande no dia 20 de setembro.

Num desses tantos 20 de setembro, tempos atrás, recebi um amigo paulistano. A verdade é que ele estava encantado com tudo o que via, mas não perdeu a oportunidade para alfinetar. Ele, um jovem letrado e grande conhecedor da história. Lascou uma pergunta:

-Gaúcho, por que vocês comemoram uma guerra que perderam?

Na hora, sei lá porque, me veio a imagem de Jesus Cristo, e então devolvi a pergunta:

- Tu és cristão?

- Claro, me respondeu prontamente, mostrando o crucifixo no peito.

Então fiz outra pergunta:

- Por que tu abraças a causa de um homem que perdeu uma guerra, foi traído, preso, humilhado e crucificado entre dois ladrões?

Não houve respostas, o que para nós dois pareceu ter sido o bastante.

Quem ganha batalhas nem sempre é o que finca a lança no peito do adversário. Para ser considerado vencedor, é preciso ver se o mote pelo qual se levantou o suposto derrotado não blindou seu coração. Se a sua mensagem não foi mais forte que as vidas que se perderam.

O sangue de 35 permanece vivo na bandeira do Rio Grande, representado pela faixa vermelha transversal que corta o verde e amarelo. E fez com que o sufixo se juntasse ao gentílico e passasse a ser nossa profissão de fé. E da fé, como em todas as datas comemorativas, sejam santas ou sociais, para o grande oxigênio da economia, que é o comércio.  

Não há derrotas quando a mensagem precursora de uma luta fica enraizada e se transforma em sentimento de mais puro amor. O que fazemos pela nossa data magna não encontramos parâmetros mundo a fora.

As matérias são finitas; nas guerras ainda muito mais, e mais rápido, mas o gauchismo é alma, não morre. Essa é a vitória que festejamos. Esses demonstrativos, entretanto, são como aquela regra, porque não, presunçosa: para uns não precisa explicar; para outros não adianta. 

PERDIDOS E ACHADOS

Eventos que fogem a nossa rotina têm a possibilidade de gerar fatos pitorescos. Para os mortais, não é uma atividade corriqueira lançar um livro, como também não é ir ao lançamento de livro de um amigo.

Dirce viajou 300 km para participar de uma festa, onde se reuniriam diversos ex-colegas do tempo de colégio. O mote era o aniversário do antigo e centenário educandário, de tão lindas lembranças. Quando chegou à festa, soube que um amigo, também ex-aluno, havia lançado um livro e adquiriu seu exemplar.

O evento proporcionou muitos reencontros, trouxe de volta muitas lembranças e cobriu a todos de emoção.

Finda a festa, hora de voltar para o hotel, onde Dirce ficaria até o dia seguinte. Emocionada, retirou-se, indo até um ponto de taxi perto do local. Sentou-se no veículo e começou a folhar o  exemplar, curiosa. Mas as imagens da festa estavam muito presentes. Não havia concentração. Nesses momentos, a gente sabe que os sentimentos que acabamos de dividir sobressaem, e tomam conta do cérebro. É humano. E assim, o livro descansou no banco, enquanto Dirce rebobinava e reprisava seu dia.

Chegando ao hotel, já no quarto, foi buscar o livro para enfim, satisfazer suas curiosidades. Cadê o livro? CADÊ O LIVRO? Havia deixado no táxi. 

Inconformada, enviou mensagem ao autor, contando a história e procurando saber onde conseguiria outro exemplar.

Dia seguinte, ainda muito chateada, chamou um táxi de um ponto próximo ao hotel para rumar à rodoviária e voltar para casa. Porém, antes que seguisse o seu destino, pediu ao motorista que passasse pelo ponto, onde no dia anterior havia apanhado o outro veículo e esquecido o livro.

  

Ela não conhecia o motorista, tampouco gravara sua fisionomia, mas ao chegar no ponto, no mesmo lugar do dia anterior, identificou o homem pelo motivo singular que este estava lendo o livro.  O exemplar foi devolvido sem constrangimentos, e com uma observação também singular do motorista: não tinha devolvido antes, porque no livro não tinha o celular dela!  

Porto Alegre tem centenas de motoristas de táxi, em pontos fixos e rotativos, mas Dirce sempre acha as coisas que perde.

Historinha vivida por Dirce Ferrão, após a festa de aniversário de 145 anos do Instituto União.  

HELIO, HEITOR E O TRACAFILHO

No sexto dia, às seis da tarde, antes do primeiro bocejo, estava o Criador sentado à beira do Ibirapuitã, num pequeno cepo, admirando sua obra.

Estava tudo perfeito, mas bastou um lapso de tempo de observação e pronto, já lhe acendeu a luz amarela. “A perfeição das curvas exatas tornará este espetáculo muito monótono”, deve ter pensado.

Não se troca o que está perfeito. Mas quem sabe um pequeno ajuste, uma troquinha imperceptível, só para temperar ânimos; um trocadilho qualquer. “É isso!”, um trocadilho. Mas não haveria de ser Ele, sério como gostaria de ser lembrado, o responsável por desviar o que estava pronto e perfeito, portanto, alguém que o fizesse. Alguém que tivesse nome e sobrenome, e de preferência que rimasse.

Assim, a beira do Ibirapuitã, depois de algumas cuias e já começando a alongar, o Criador começou a moldar com barro nobre o enviado, que se encarregaria de formar os trocadilhos, a fim de que a obra perfeita que criara não caísse na monotonia.

Esta, portanto, seria a missão de Heitor dos Santos Filho, que não nasceu com esse nome, mas assim se fez por exigência do Criador, que gostava de rima. Há, inclusive, quem pense que Rima é um negócio de fachada, e é outra exigência do Homem.

Então... Não consta que Teseu, o cara que invadiu os labirintos de Creta e acabou com o Minotauro, viesse a sofrer de labirintite. Também não me lembro de ter lido que Perseu vivesse com minhocas na cabeça, após decapitar a Medusa; nada indica que Arthur Gil possa ser um bom secretário de transportes, com a terrível missão de descongestionar as vias públicas, nem que Novalgina seja apenas remédio unicamente feminino, mas que hélio, além de raro, é um gás especial, não tenho dúvidas.

Alegrete tinha Helio Ricciardi, ou Heitor dos Santos Filho, para rimar com trocadilho. Lá tinha.

A capa bordada de estrelas que cobre o céu foi inventada bem ali, à beira do Ibirapuitã, numa sexta-feira, fim de tarde, antes do primeiro bocejo do Criador. Hélio brincou de bordar a capa, cobriu o infinito e gostou tanto que se foi viver com elas.

Adeus, meu amigo,  que a paz dos justos te receba. E siga as pegadas de luz por onde vieste. 

A LIÇÃO DA ACEROLA

Havia um pé de limão alquebrado no nosso quintal. Por vezes produzia, por vezes não. Estava lá, porque estava. Junto dele vivia um pé de acerola, cuja produção eu jamais tinha visto. Tinha uma copa bonita e bem fechada, mas não frutificava. O pé de limão acabou pegando uma peste. Foi definhando, definhando e morreu. Deu pena cortá-lo, mas quando decidimos pelo sacrifício, seu aspecto era lastimável, digno das piores caatingas. Quando um dos azedos morreu, o pé viúvo, após cumprir rápido luto reagiu, mostrando todo seu viço e potencial. 

E tempos depois, ficou coberta de vermelho. Vergada pelo peso das frutas, e o chão já pintado das maduras que despencavam. E frutificou uma vez, duas e vai à terceira produção por temporada. E há anos é assim. 

Pois então. Ambos, acerola e limão são frutas fantásticas. São remédios naturais e dispostas para múltiplos usos. Mas no caso desse casal, limão e acerola, especificamente, parece que houve incompatibilidade de gênios. O limão até produzia, mas não era lá essas coisas, até adoecer e morrer; a acerola jamais produzia, meio que contrariada, sufocada pelo  azedume do parceiro. Ela, acerola, que também não é nada santa nesse quesito. Quem sabe tenha sido isso: o azedume mútuo, talvez tenha estragado a convivência. .

   . 

Nem sempre é sobre limão e acerola. É bom pensar a respeito, prestar a atenção em si e na parceria. Vá que não seja necessário óbito. 

FELIZ ANO VELHO

É comum, todos fazem, uns mais outros menos, e aqui vale para longas e derramadas reflexões, ou simplesmente um “ufa!”.

Final de ano é assim: uma catarse. Andei lendo outro dia tudo que venho escrevendo a respeito. É de chorar. Parece que os anos andam se resumindo em dores, e que dezembro, por ser dezembro, talvez, e porque resida lá no décimo segundo andar  do ano, assuste pelo olhar do terraço. Dele tenho a visão, ou revisão, dos desassossegos. Mas porque só deles?

Olhando o tempo, tem sido assim mesmo. Há em dezembro uma espécie de carimbo sinistro, forçando que eu carregue para muito além, as marcas do ano que finda. E a gente sabe que dor tem epicentro e que as felicidades costumam morrer no fim do riso.

Mas neste ano da graça de Nosso Senhor de 2014 não será assim. É decisão minha. Das perdas que houve (e como foram duras as perdas! Quantos amigos queridos se foram?), já sequei o choro. Ficará comigo o que tive antes delas, e em alguns casos o que poderei reconstruir, se for bom para todos que se reconstrua.

A conta assusta um pouco, mas é simples. Digamos que dois terços do caminho já se foram. Assim, o terço que falta será respeitado. E como a decisão é minha, serei respeitado por mim. Se não houver alegria que exacerbe, tampouco me deixarei picar por mínima tristeza, por mais justificada que seja.

Não farei mais retrospectivas. O calendário que siga seu caminho, como seguem as metas comerciais: cumprida a meta; nova meta. Prestações feitas em dezembro não caducam em janeiro; os salários continuarão sendo pagos, despensas e geladeiras com as mesmas necessidades de sempre, e quem foi campeão terá de começar novos campeonatos com zero ponto. 

O que talvez demore um pouco a passar são os 7 x 1 da Copa, mas certamente não terão a força que teve o 2 x 1, do Uruguai, há mais de 60 anos.  O que passou, agora passa mais rápido, e ninguém mais tem tempo, saco ou mesmo direito de viver de glórias ou fracassos passados.

A partir de 2014, ano que agoniza, portanto, será assim: em lugar do “ufa”, um “up!”.  E 2015 está logo ali, mordendo o freio. Então que venha e vamos ser felizes juntos! 

DILÚVIO

             Do livro Castelo de guardanapos

A Bíblia fala em retornarmos ao pó, mas não sei não. Segundo a classe competente, somos ao redor de oitenta por cento compostos de água, o resto é matéria orgânica de qualidade duvidosa. Se bem que alguns seres vivos honram por demais a categoria. Dá gosto de vê-los nas telas, passarelas, praias, etc. Mas a menos que o Livrão esteja profetizando que iremos, no fim dos tempos, secar o planeta com nossos vícios e maus costumes, e nos matarmos desidratados, não vejo a menor possibilidade  de voltarmos ao tal pó, se é que de lá viemos.

Acho que a coisa está mais para o lado da que consagrou o velho Noé.  Fala-se tanto em aquecimento do globo, derretimento das camadas polares e outros cagaços meteorológicos (vide os tsunamis), fora os não sei quantos desastres naturais de nomes mimosos ( El niño, La niña, imaginem!), que matam e destroem todos os anos, tudo regado a água guasqueada, que penso no nosso fim de caso com o vale de lágrimas, na condição de afogados.

Dizem que vivemos vários ciclos desde os primórdios, e a informação que fica é a que lá, bem no início, isto aqui era tudo água. Tudo o que é gelado na terra vira água, e todo o vapor também. É o ciclo.  Tudo que sobe desce, tudo que nasce morre; quem cai para a segunda divisão sobe depois às estrelas, erguendo-se por Tóquio. O tamanho do ciclo define as grandezas, ora pois.

A metáfora religiosa fala sobre o Dilúvio e eu me ponho cá a pensar,  se não é isso mesmo que acontecerá. A dúvida intrigante é saber quem seriam os escolhidos para subirem à arca. Quem seria o novo Noé, por exemplo? Haveria por certo deputados fazendo lobby, acordos de lideranças, etc. Acontece que pelo tamanho da torta a disputa haveria de ser muito acirrada. Republicanos assexuados versus democratas tarados; petistas e anti-petista, cada um com seu dogma de fé e uma quadrilha de aproveitadores por trás.  Muçulmanos e judeus, católicos e protestantes,  Eta, Ira ; União contra Dom Hermeto e os dois enquadrilhados contra Club Barraca, numa disputa a morrer. Jamais poderíamos admitir um Noé nascido em Libres (mas atenção: o Chicão é argentino!)

Enquanto isso, a turma do oriente nem ai, largando bombinhas nas nuvens para fazer chover mais... Chumbo. Seria difícil encontrar um novo Noé que agradasse a todos. O Mano cansa de dizer “nem eu consegui isso”. Por outro lado, posso imaginar, se é que continua valendo a velha sentença  de que é mais fácil um camelo passar no buraco da agulha do que um rico entrar reino dos céus, alguns figurões sendo barrados na porta da arca pela sua condição social, todos prudentemente acompanhados de advogados com mandado de segurança na mão.

E Paulo Salim e Zé Ribamar? Quem haveria de segurar o Paulo Salim e Zé Ribamar? Não adianta.  Eles vão, vestidos não sei de que espécies, mas vão.

Como o Noé haverá de ser biônico, espera-se dele que, no exercício da função, não faça conchavos, não edite MPs, não distribua cargos de confiança, não pratique nepotismo, nem seja fisiológico, e muito menos faça acordo com o anjo caído para livrar “o seu”. Tipo duas almas por uma. Que faça as licitações corretamente na aquisição da matéria prima para a construção da arca; que leve moças do sul, por que  lá  é que a gente deve casar quando a chuva parar, e os  rios  e os juízos voltarem ao leito normal;  que leve ovelha texel e gado  de sobre-ano,  e não repita a burrice histórica de juntar serpente com maçã.

Ah! E que verifique na entrada atentamente as mãos de quem entra. É fundamental que todos tenham todos os dedos. Não podemos arriscar.

E desde já convido meu amigo Precioso, para manipular a bomba e gelar a serpentina, porque ninguém é louco ou burro de ficar quarenta dias e quarenta noites de bico seco, ou bebendo água da chuva.

GRENAL

Escondido sob a saia da recente festa democrática, eis que aparece um GreNal. É, um GreNal, aquele jogo que antes dividia o estádio ao meio, e que era uma festa para os olhos, ouvidos e que acelerava os corações.

Mal percebi, talvez pela distância, mas no domingo sela-se o destino de um dos dois no campeonato brasileiro. Qualquer  resultado diferente de vitória deixará um dos gaúchos longe da Libertadores, único trunfo que resta para o ano da graça de Nosso Senhor de 2014.

Ah, sim, o Inter ganhou o Gauchão. Bueno, bueno... Como dizia o inesquecível mestre Cabeça, Seu Ênio, ganhar o campeonato Gaúcho é uma bela porcaria. Mas experimente perder!

Enfim, domingo tem GreNal e a comunidade rubra faz festa com o longo período em que o Grêmio não ganha. Prova cabal de que esse confronto é uma competição à parte. Como pouco ainda resta, melhor é ganhar do rival e chegar à frente dele. Já é consagrador.

Time por time, o Internacional é melhor. Tem o meio de campo dos sonhos de qualquer treinador, e um jogador raro; único no Brasil: D’Alessandro. Tem uma defesa frágil, mas recuperaram o juízo ao sacar Dida do gol (desde quando goleiro dispensado pelo Grêmio serve ao Inter?), e um ataque que recebeu o acréscimo – e que acréscimo – do Nilmar. Na minha visão, continua favorito.

O Grêmio, por tudo e por nada, jogará a morrer, e isso poderá fazer alguma diferença.

Mas o que eu desejo mesmo é que as milícias (malditas milícias) se comportem. Há muito não escrevo nada; não falo nada em vésperas de GreNal. E há muito abomino senhores multiplicadores de ódio, principalmente nas ondas do rádio, que armam e incentivam espíritos bélicos, e cito nominalmente dois, em especial: Kenny Braga e Cacalo, da rádio Gaúcha. Anacrônicos. E não percebem isso!

Paz total não vai haver. Não está no DNA moderno do clássico, mas que a guerra seja suave, e de preferência que fique circunscrita às quatro linhas do campo. Se briga houver, que seja pela vitória.

Como disse, estava despercebido do clássico, mas a partir de agora começam as contrações. Domingo, às quatro da tarde, terei dilatação de quatro dedos.

ESCONDAM O ESTOPIM

Sou dos que pensam que uma eleição nunca termina. Finda a campanha e “escrutinadas” as urnas, a meu ver, não é hora de recolher opiniões, conceitos ou calarem-se os debates. O que se deve recolher são bandeiras, gritos ensandecidos, carros de som; e que se limpem as sujeiras (a parte inocente delas).

Sou dos que pensam, e agradeço ao Velho por pensar assim, que o after day de uma consagração ou de uma derrota eleitoral, passa a ser hora de arregaçar as mangas, pranchetear promessas e partir para as cobranças. Estando eu do lado que esteja.

E por último, sou dos que pensam que uma eleição não termina com um ou outro lado da população vencedora. Não disputamos um pleito contra outro país. A disputa é interna e o resultado das urnas, para o bem ou para mal, repercutirá na nossa realidade. Talvez por isso tenha me aborrecido muito (MUITO!), o nefasto discurso maniqueísta da briga entre o “nós” e o “eles”. Quando alguém quis separar o Rio Grande, o Brasil inteiro apedrejou o lunático. Nestas eleições, entretanto, metade do Brasil aplaudiu a mesma ideia separatista. Prova que algumas lideranças não sabem o tamanho do estopim das bases, e como elas raciocinam quando em massa.

O pleito acabou (acho). Hora, portanto, de fiscalizar, e aqui me refiro a quem realmente se importa com a causa-Brasil, não com a causa partidária.

Mas há algo muito perigoso no ar. A insatisfação com a rédea frouxa, para dizer o mínimo, do governo em relação as coisas públicas, trouxe um novo elemento das sombras: os militares.

A mim não resta dúvida, porque vivi e tive problemas no período em que o verde-oliva comandava: é um povo honrado, que aprendi a respeitar e que teve menos culpas de tudo que lhes foi atribuído.  Entretanto, existe um fator concreto: militar negocia muito pouco. Militar é treinado para a guerra; é treinado para defender a nação contra o perigo externo; militar não tem adversário, tem inimigo, portanto, suas balas não são de festim e suas porradas são preparadas para matar. Tem pouco ou nenhum treinamento de polícia.

Há pedidos para que os militares retornem ao comando e sinto que muitos deles estão gostando da ideia. Por outro lado, vejo Zé Dirceu e outros saindo da prisão por seus “malfeitos”, e serem ovacionados pela parcela da população que adotou o “rouba-mas-faz”, versão festiva; vejo amigos queridos, de visão absolutamente obstruída com a ideia de alternância no poder, e por isso, só por isso, não tenham dúvidas: uma ação militar contra o governo nos faria chorar milhões de mortes, algumas bem próximas.

Além do quê, no futuro, isso oneraria irremediavelmente o erário a título de indenizações. E nossos netos ou bisnetos iriam à loucura, de saco cheio com uma nova comissão da verdade. No ciclo das verdades.

Considero essas lembranças importantes para quem vive a politica, mas especialmente para quem deseja o retorno dos militares ao comando. Àqueles que repudiam esta ideia, e que respeito também por isso, eu costumo perguntar a idade. Então deixo manifestar a presunção que reservo para esses momentos. Só considero opiniões de pessoas nascidas até a década de 60. Os outros que me perdoem, mas não sabem do que falam.    

   

APOCALIPSE MACUNAÍMA

 A verdade é que estranho pouco o sentimento bifurcado hoje vigente.   Fui criado num ambiente de ampla dicotomia social e politica, para ficar em temas mais universalistas, e de onde se extrai o maniqueísmo em doses plurais.

Cresci lendo e ouvindo sobre os entrechoques sangrentos do RS. Primeiro na Revolução Farroupilha e depois entre Chimangos/Pica-paus x Maragatos, na sublimação do ódio. A cronologia de barbáries coletivas riograndenses viaja quase 100 anos, quase sem pausas para o fôlego, entre 1835, l893, 1923, e campo à fora. Assim, não preciso ser ensinado como é viver em ambiente 50% inóspito.

Sempre vivi no Brasil, e nesse mundão continental nunca tinha visto (e olha que já vi bastante) tanta divisão. Divisão temperada por ódio já nem tão latente. Desconfio que a nova batalha final entre o bem e o mal se travará às margens do lago Paranoá. Nada de Armagedon e um riozinho pobre como o Eufrates. É briga de cachorro grande.     

Estamos divididos entre “nós” e “eles”; pobres x elites; heteros x homos; brancos x negros e o que é pior: entre iguais x iguais, como nunca antes na história desse país. E digo isso não por achar que não tenha havido desigualdades semelhantes ou até com mais intensidade antes. Digo isso porque hoje elas se proliferam e se realimentam rápida e facilmente, e nos tornamos um barril de pólvora com duzentos milhões de pessoas de fósforo na mão.

A sociedade atual não inventou o ódio, mas trabalha com uma vontade enorme de multiplica-lo, deixando-se abduzir pela cantilena da horda de bestas que a comanda. E a gente acaba reaprendendo, agora  no lombo, a lei da física, onde a reação deve ser maior que a ação ou levamos ferro.

Estamos embrutecidos, iludidos e desiludidos (outro grupo de antagonismo bélico) e raivosos. Portanto, das reformas tantas impossíveis que se promete de tempos em tempos na pátria amada salve-salve, a primeira deveria ser a reforma moral. Mas não vejo quem faça. Não há vontades ou interesses, nem mesmo qualificação para a tal reforma. O mal é hemorrágico e não há tampões suficientes ou adequados para estancá-lo. E cá estamos nós alimentando nossas raivas. 

Aguardemos os céus. Quem sabe um Apocalipse pós moderno. E desde já me vou à fila, contrariado, para o sorteio dos cavalos que o Joãozinho Evangelista adestrou. Dos quatro, o que vier, azar o meu

FENOJO

Estamos às vésperas do encerramento da Feira Nacional do Joio e do Trigo, a FENOJO, e muitos ainda não sabem o que fazer. Quem joga no time do joio? Quem joga no time do trigo? E não esperem que os últimos dias esclareçam, uma vez que as assessorias, encarregadas pelos chicletes de ouvido, não conhecem rima com joio. Mas em loiros e límpidos trigais se esbaldam, como se lidassem com as mais santas verdades.

Ao final de uma campanha política, todos nós parecemos mais cansados. Mesmo que a grande maioria dos nossos esforços seja tão somente nos fincarmos no sofá, a fim de ouvirmos o matraquear interminável de criadores de países de sonhos; Da lavanderia de roupas brancas, embebidas de chorume e múltiplos excrementos.

A FENOJO tem comercial caro, equipes caríssimas e grandes produções. Rola um volume de dinheiro quase nunca bem contado, embora use horário gratuito para divulgação. A cada debate, e não falo de debate entre moleques, sempre espero que não; falo de pessoas que atingiram o mais alto escalão das pretensões públicas; falo de homens e mulheres que irão nos representar nas Nações Unidas; que levarão o nome do Brasil a todos os rincões desse mundo de Deus, me estarreço. O nivelamento rasteiro, a falta de educação e postura, me faz lembrar brigas que fariam corar o chinaredo ribeirinho. É bate-boca de tasca, às quatro da manhã, na disputa pelo último borracho.

Fui acostumado com padrões definidos para malandros. Meu pai os classificava assim: espertos, espertinhos e espertalhões, e me mandava escolher qual deles eu pretendia ser. Ele tinha orgulho quando eu me mantinha no primeiro, mas me punia proporcionalmente quando arriscava os outros estágios. 

Por fim, ando desconfiado que democracia, cuja festa máxima é a FENOJO, é um artifício destinado a uma pequena casta formada por espertalhões, que viram na política uma forma fácil de fazer carreira, e que se especializaram em vender almas sem pecado. E nós, cidadãos comuns, não passamos de desclassificados malandros sociais, quase só quando fazemos nossa declaração de bens, ou quando estamos à frente de uma entrevista de emprego.

Em política, muito especialmente no apagar das luzes da FENOJO quadrienal, desconheço a participação de espertos. Mas o Brasil é de quem participa; o mundo é deles, e nós damos graças a Deus por ainda podermos ajudá-los.  

VERSOS SATÂNICOS 106 – AUMENTO NO LEGISLATIVO

Maior número de deputados, câmara mais eficaz!

Como dizia Cel. Chagas e Silva: “meu nobre rapaz,

... Estão querendo te passar para traz”.

Mas e essa continha esperta, quem faz?

E essa tese sem prova, o que me diz?

Rá! 

Querem multiplicar a força motriz,

E para isso usam os mais diversos ardis.

Uns sutis, outros pueris e entre tantos, esse infeliz,

De secar por via escusa o já sofrido erário.

Engraçado.

Sempre ouço profusões verbais em plenário,

De que o legislativo é um verdadeiro calvário;

E que uma vez eleitos, para Cristos, só falta o sudário.

(Puro exercício vocabulário para compor o cenário)

O cofre que sustenta esses beneficiários

É o nosso, portanto, aumentar o contingente ou diminuir,

Não deveria caber  a eles concluir,  consentir, aderir, ganir.

Nem por bastante haveriam de servir as opiniões a seguir:

Do papa, do  emir, do vizir ou do Jair;

O povão é quem deveria decidir.

Então iríamos ao decreto da plebe, o plebiscito;

Ali não ficaria o dito pelo não dito.

Mesmo que vá gerar conflito, que nos ganhem no grito,

(Só de lembrar eu me irrito).

Esse é sempre o mais justo veredicto.

Por esse direito não derrubamos um regime proscrito?

Antecipo meu voto!

Que aumentem o número de vendilhões,

Sem que sacrifiquemos milhões,

E que não me peguem pelos quadris,

Como  no Último tango em Paris.

Que os atuais servidores varonis

Sejam agraciados em seu pleito estatutário,

Mas que não infeccionem o tumor orçamentário,

Na sofrida rubrica que abriga esse numerário.

𝐎𝐮 𝐬𝐞𝐣𝐚, 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐢𝐯𝐢𝐝𝐚𝐦 𝐬𝐞𝐮𝐬 𝐩𝐫ó𝐩𝐫𝐢𝐨𝐬 𝐬𝐚𝐥á𝐫𝐢𝐨𝐬, 

𝐂𝐨𝐦 𝐨𝐬 𝐧𝐨𝐯𝐨𝐬 𝐞 𝐯𝐚𝐥𝐞𝐧𝐭𝐞𝐬 𝐜𝐨𝐫𝐫𝐞𝐥𝐢𝐠𝐢𝐨𝐧á𝐫𝐢𝐨𝐬.

Assim continuaria a mesma verba,

Independente do número de beneficiários.

Seguiria a mesma merda  

Com todos eles ganhando:
Mandatários, partidários, funcionários...

Voluntários, sectários, mercenários...

Teúdas, manteúdas, e coadjuvantes salafrários...

Mas nós, de fato, sempre carregando o fardo,

Pagando o pato e a pensão dos novos bastardos.

DIA DO PROFESSOR

1) As férias de julho se aproximavam e eu não me aguentava nos cascos para varzear.

Faltaria bola, faltaria campo, faltaria rua... Enfim, faltaria tempo para tudo. Nada enche mais o dia de um guri de onze anos, que não ter nada para fazer.

Mas no penúltimo dia a professora me chamou: “leve esse bilhete aos seus pais”. Lá estava escrito algo como isso: “pai e mãe, precisamos melhorar a letra do Jair. Eu me proponho a ajudar durante as férias de julho, na minha casa. Assim, caso concordem, providenciem um caderno de caligrafia para amanhã”.  

Amanhã!!! Era o fim. Nada poderia ser pior.

Entretanto, acabou sendo um mês de julho muito agradável, embora trabalhoso. A professora, com a doçura que a caracterizava, não dava folga. Tratava-se de preencher um caderno, dois cadernos, três cadernos... Repetitivamente. A folga era para um café, uma “batida” de banana e algum bolinho.

Onde acabou essa história: até pouco tempo atrás eu era convidado a subscrever cartões e fazer atas em função da minha caligrafia.

2) Um dos professores de linguagem (língua portuguesa) que tive era jovem, orgulhoso; duro como tronqueira de guajuvira. Um determinado dia pediu uma “composição”. Fomos às letras.

Apresentei o meu trabalho e ele leu atentamente como sempre; releu uma, duas vezes e sentenciou mais ou menos assim: “aqui tem vocabulário, quando tiver sentido poderá ficar bom”.  Não entendi, mas isso foi o suficiente para que eu passasse dois metros e meio de tempo da minha vida buscando sentido no que escrevo.

Nunca pude ser grato o suficiente a professora Ruth Argimon pelo carinho e empenho, mas ao mestre José Edil de Lima Alves eu posso e sou a cada oportunidade que tenho.

Obrigado mestres, e em nome deles abraço a todos.

OVOS PARA O BEM DO BRASIL!

Quando Mario Henrique Simonsen, lá em 1977, a bordo de um barril de carvalho denunciou o chuchu por formação de quadrilha, assalto a cesta básica e principal líder pró-inflação, virou piada.

Certo, na época a gente podia gritar, mas não muito; podia espernear, mas com calma. Protestar, enfim podia, desde que não cheirasse a pólvora. Lembro que um diferencial para o protesto era usar terno e gravata, e nunca fazendo bagunça na rua. Barbudo de brim Coringa e alpargatas era risco. Com bandeira, então, ia direto ao teste de amperagem testicular nos jacarezinhos do Dops.

Mas na época, quem dava mais do que chuchu na serra eram os índices inflacionários. Que segundo me prometeram em 1994 “já eram”.

Não vi ninguém do governo atual culpar o ovo pelo aumento da inflação, ao contrário, ele, o ovo, dizem, é a salvação. Ex-vilão e grande parceiro do LDL, chega agora à consagração para as fumacentas manhãs de domingo.  

Assim gauchada velha, largue mão da minga, do salsichão e outras “hachuras” assadas a meia-guampa. Picanha, então, nem pensar. Assem ovos, não os de touro, que esses se come apenas uma vez por ano. Assem ovos! Ovos para o bem do Brasil.

Essa do ovo, como há muito foi o chuchu, vai para os anais (ou no caso específico volta, posto que dos anais veio) da economia, como coadjuvante na história tragicômica da retomada da inflação, por conta das sumidades que hoje nos dirigem.

A situação, entretanto, me parece “clara”: não “gema”. Vote para mudar.

HOY SOY TU SILENCIO

Um dia fui visitá-lo. Morava sozinho. Viuvara cedo e nunca mais quis arriscar no ofício de marido. Melhor dizendo, morava quase sozinho, posto que, vez por outra, alguma amiga comparecia para “arrumar a casa” segundo ele. Nunca a mesma para não criar vínculos “trabalhistas”. E quase sozinho porque nunca abria mão de ter com ele um cachorro. O meu amor pelos bichos vem daí.

Nesse dia quente de dezembro a tarde se arrastava, e nós, como sempre, contávamos as mesmas histórias, que sempre pareciam novas. E o que um dia o deixara brabo e a mim receoso, virara piada. Coisa leve, tipo: “Pai, tu sabias que eu tinha sido expulso do colégio?”. “Não, quando foi isso, filho da puta?”. Bem leve.

De tempos em tempos ele ralhava “já pra fora, meu filho”. Eu ria. Histórias e mais histórias, risos e mais risos e ... “já pra fora, meu  filho”.

Puta que pariu! “Quiéisso pai? Já tá me mandando embora?”. Então a revelação: “Não, guri. Meu filho é o nome do cachorro”.

Ele era assim. Irônico, brincalhão, extremamente inteligente, apaixonado por futebol, esporte em que foi mestre. Dele herdei alguma coisa. Não muitas. Caso fosse agraciado com essa última virtude, por exemplo, estaria rico.

Beijo, velho, hoje seríamos quase contemporâneos. Quero dizer com isso que me fazes mais falta ainda. Feliz 95.