FENOJO

Estamos às vésperas do encerramento da Feira Nacional do Joio e do Trigo, a FENOJO, e muitos ainda não sabem o que fazer. Quem joga no time do joio? Quem joga no time do trigo? E não esperem que os últimos dias esclareçam, uma vez que as assessorias, encarregadas pelos chicletes de ouvido, não conhecem rima com joio. Mas em loiros e límpidos trigais se esbaldam, como se lidassem com as mais santas verdades.

Ao final de uma campanha política, todos nós parecemos mais cansados. Mesmo que a grande maioria dos nossos esforços seja tão somente nos fincarmos no sofá, a fim de ouvirmos o matraquear interminável de criadores de países de sonhos; Da lavanderia de roupas brancas, embebidas de chorume e múltiplos excrementos.

A FENOJO tem comercial caro, equipes caríssimas e grandes produções. Rola um volume de dinheiro quase nunca bem contado, embora use horário gratuito para divulgação. A cada debate, e não falo de debate entre moleques, sempre espero que não; falo de pessoas que atingiram o mais alto escalão das pretensões públicas; falo de homens e mulheres que irão nos representar nas Nações Unidas; que levarão o nome do Brasil a todos os rincões desse mundo de Deus, me estarreço. O nivelamento rasteiro, a falta de educação e postura, me faz lembrar brigas que fariam corar o chinaredo ribeirinho. É bate-boca de tasca, às quatro da manhã, na disputa pelo último borracho.

Fui acostumado com padrões definidos para malandros. Meu pai os classificava assim: espertos, espertinhos e espertalhões, e me mandava escolher qual deles eu pretendia ser. Ele tinha orgulho quando eu me mantinha no primeiro, mas me punia proporcionalmente quando arriscava os outros estágios. 

Por fim, ando desconfiado que democracia, cuja festa máxima é a FENOJO, é um artifício destinado a uma pequena casta formada por espertalhões, que viram na política uma forma fácil de fazer carreira, e que se especializaram em vender almas sem pecado. E nós, cidadãos comuns, não passamos de desclassificados malandros sociais, quase só quando fazemos nossa declaração de bens, ou quando estamos à frente de uma entrevista de emprego.

Em política, muito especialmente no apagar das luzes da FENOJO quadrienal, desconheço a participação de espertos. Mas o Brasil é de quem participa; o mundo é deles, e nós damos graças a Deus por ainda podermos ajudá-los.  

VERSOS SATÂNICOS 106 – NÚMERO DE VEREADORES

Maior número de vereadores, câmara mais eficaz!

Como dizia Cel. Chagas e Silva: “meu nobre rapaz,

... Estão querendo te passar para traz”.

Mas e essa continha esperta quem faz?

E essa tese sem prova o que me diz?

Claro: nossos preclaros e conspícuos edis.

Querem multiplicar a força motriz,

E para isso usam os mais diversos ardis.

Uns sutis, outros pueris e entre tantos, esse infeliz,

De secar por via escusa o já sofrido erário.

Engraçado.

Sempre ouço profusões verbais em plenário,

De que o legislativo é um verdadeiro calvário;

E que uma vez eleitos, para Cristos, só falta o sudário.

(Puro exercício vocabulário para compor o cenário)

O cofre que sustenta esses beneficiários

É o nosso, portanto, aumentar o contingente ou diminuir,

Não deveria caber  a eles concluir,  consentir, aderir, ganir.

Nem por bastante haveriam de servir as opiniões a seguir:

Do papa, do  emir, do vizir ou do Jair;

O povão é quem deveria decidir.

Então iríamos ao decreto da plebe, o plebiscito;

Ali não ficaria o dito pelo não dito.

Mesmo que vá gerar conflito, que nos ganhem no grito,

(Só de lembrar eu me irrito).

Esse é sempre o mais justo veredicto.

Por esse direito não derrubamos um regime proscrito?

E que não nos embutam o Referendo.

Parece a mesma coisa, mas não é, e se há dúvida, desvendo:

Um é antes do fato, o outro depois, por isso não recomendo,

Porque em política (entendo) o que não podem, acabam fazendo.

Agora imaginem podendo! Ai não tem remendo.

Antecipo meu voto!

Que aumentem o número de edis,

Desde que não me peguem pelos quadris,

Como fizeram no Último tango em Paris.

Assim, que os atuais servidores varonis

Sejam agraciados em seu pleito estatutário,

Mas que não infeccionem o tumor orçamentário,

Na sofrida rubrica que abriga esse numerário.

Ou seja, que dividam seus próprios salários,

Com os novos e valentes correligionários.

Portanto, para o legislativo continuaria a mesma verba,

Independente do número de beneficiários.

(Mas aposto que continuaria a “lesma lerda”).  

E todos continuariam ganhando
Mandatários, partidários, funcionários...

Voluntários, sectários, mercenários...

Teúdas, manteúdas e coadjuvantes salafrários...

E quem pagaria a conta? Os mesmos otários

DIA DO PROFESSOR

1) As férias de julho se aproximavam e eu não me aguentava nos cascos para varzear.

Faltaria bola, faltaria campo, faltaria rua... Enfim, faltaria tempo para tudo. Nada enche mais o dia de um guri de onze anos, que não ter nada para fazer.

Mas no penúltimo dia a professora me chamou: “leve esse bilhete aos seus pais”. Lá estava escrito algo como isso: “pai e mãe, precisamos melhorar a letra do Jair. Eu me proponho a ajudar durante as férias de julho, na minha casa. Assim, caso concordem, providenciem um caderno de caligrafia para amanhã”.  

Amanhã!!! Era o fim. Nada poderia ser pior.

Entretanto, acabou sendo um mês de julho muito agradável, embora trabalhoso. A professora, com a doçura que a caracterizava, não dava folga. Tratava-se de preencher um caderno, dois cadernos, três cadernos... Repetitivamente. A folga era para um café, uma “batida” de banana e algum bolinho.

Onde acabou essa história: até pouco tempo atrás eu era convidado a subscrever cartões e fazer atas em função da minha caligrafia.

2) Um dos professores de linguagem (língua portuguesa) que tive era jovem, orgulhoso; duro como tronqueira de guajuvira. Um determinado dia pediu uma “composição”. Fomos às letras.

Apresentei o meu trabalho e ele leu atentamente como sempre; releu uma, duas vezes e sentenciou mais ou menos assim: “aqui tem vocabulário, quando tiver sentido poderá ficar bom”.  Não entendi, mas isso foi o suficiente para que eu passasse dois metros e meio de tempo da minha vida buscando sentido no que escrevo.

Nunca pude ser grato o suficiente a professora Ruth Argimon pelo carinho e empenho, mas ao mestre José Edil de Lima Alves eu posso e sou a cada oportunidade que tenho.

Obrigado mestres, e em nome deles abraço a todos.

OVOS PARA O BEM DO BRASIL!

Quando Mario Henrique Simonsen, lá em 1977, a bordo de um barril de carvalho denunciou o chuchu por formação de quadrilha, assalto a cesta básica e principal líder pró-inflação, virou piada.

Certo, na época a gente podia gritar, mas não muito; podia espernear, mas com calma. Protestar, enfim podia, desde que não cheirasse a pólvora. Lembro que um diferencial para o protesto era usar terno e gravata, e nunca fazendo bagunça na rua. Barbudo de brim Coringa e alpargatas era risco. Com bandeira, então, ia direto ao teste de amperagem testicular nos jacarezinhos do Dops.

Mas na época, quem dava mais do que chuchu na serra eram os índices inflacionários. Que segundo me prometeram em 1994 “já eram”.

Não vi ninguém do governo atual culpar o ovo pelo aumento da inflação, ao contrário, ele, o ovo, dizem, é a salvação. Ex-vilão e grande parceiro do LDL, chega agora à consagração para as fumacentas manhãs de domingo.  

Assim gauchada velha, largue mão da minga, do salsichão e outras “hachuras” assadas a meia-guampa. Picanha, então, nem pensar. Assem ovos, não os de touro, que esses se come apenas uma vez por ano. Assem ovos! Ovos para o bem do Brasil.

Essa do ovo, como há muito foi o chuchu, vai para os anais (ou no caso específico volta, posto que dos anais veio) da economia, como coadjuvante na história tragicômica da retomada da inflação, por conta das sumidades que hoje nos dirigem.

A situação, entretanto, me parece “clara”: não “gema”. Vote para mudar.

HOY SOY TU SILENCIO

Um dia fui visitá-lo. Morava sozinho. Viuvara cedo e nunca mais quis arriscar no ofício de marido. Melhor dizendo, morava quase sozinho, posto que, vez por outra, alguma amiga comparecia para “arrumar a casa” segundo ele. Nunca a mesma para não criar vínculos “trabalhistas”. E quase sozinho porque nunca abria mão de ter com ele um cachorro. O meu amor pelos bichos vem daí.

Nesse dia quente de dezembro a tarde se arrastava, e nós, como sempre, contávamos as mesmas histórias, que sempre pareciam novas. E o que um dia o deixara brabo e a mim receoso, virara piada. Coisa leve, tipo: “Pai, tu sabias que eu tinha sido expulso do colégio?”. “Não, quando foi isso, filho da puta?”. Bem leve.

De tempos em tempos ele ralhava “já pra fora, meu filho”. Eu ria. Histórias e mais histórias, risos e mais risos e ... “já pra fora, meu  filho”.

Puta que pariu! “Quiéisso pai? Já tá me mandando embora?”. Então a revelação: “Não, guri. Meu filho é o nome do cachorro”.

Ele era assim. Irônico, brincalhão, extremamente inteligente, apaixonado por futebol, esporte em que foi mestre. Dele herdei alguma coisa. Não muitas. Caso fosse agraciado com essa última virtude, por exemplo, estaria rico.

Beijo, velho, hoje seríamos quase contemporâneos. Quero dizer com isso que me fazes mais falta ainda. Feliz 95.

LUTAR, AINDA QUE SEJA COM O TOCO DA ADAGA

Há uma brisa de esperança soprando pelos lados do Humaitá. Um clima de anos 90, lá, bem no início, quando o gringo birrento e antissocial reassumia uma nau à deriva.  Foi um duro recomeço, coalhado de desconfianças e pedidos de “fora” ou “burro”.

A nau, como é cíclico no mar de angústias que cerca o futebol, voltou à deriva. Mas também em busca de uma tábua andava o velho comandante, arrasado por uma batalha que dizimou tropa e moral a golpes mortais.

Ao se reencontrarem devem ter entendido ser um a salvação do outro, e se entregaram em busca de águas mais calmas.

Mas o perfil de ambos não conhece águas calmas. Não são nadadores de piscina. Precisam da energia das tempestades para dar fôlego à vida.

Luiz Felipe, o Felipão, e o Grêmio são um do outro. Realimentam-se nos fracassos. Tropeçam e caem no decorrer de suas jornadas; lutam até o último segundo para encontrar o mínimo, que às vezes foge, mas que daqui a pouco vem com sobras.

Não sei até onde poderá ir este atual time do Grêmio. Há muitas carências. Percebo, porém, que na mudança de casa, algo que havia sido esquecido no Olímpico, finalmente chegou à Arena: a garra gremista, que no longo de sua história quase sempre esteve acima dos aspectos técnicos.  E nisso se nota o indefectível estilo Felipão. Do velho e quixotesco Felipão e seu indefectível Murtosa, que faltou à seleção brasileira.

O trabalho é novo, não há muito ainda a ser cobrado, mas a renovação, ao estilo do que havia sido feito nos anos 90, tem sido importante para isso.

Aguardemos, esperando que a torcida gremista tome tento; que se comporte em campo porque o prejuízo deste ano já foi grande. E quem quiser cobrar resultados agora, que assista outro esporte.  Futebol precisa de tempo, mesmo que não haja.         

Versos satânicos 102 - VERDE QUE TEMIA VER-TE

VERDE QUE TEMIA VER-TE

Se eu fosse deputado

Estaria preocupado com os ares do quartel.

Os milicos da antiga andam com cara de briga,

E o povo até que se liga, quando enxerga um coronel.

Se eu fosse deputado,

Que o AI-5 tivesse cassado,

E se me tivessem encarcerado,

Colocaria as barbas de molho.

Me lembraria do exílio, longe da mulher e do filho,

Sem poder sair dos trilhos, tendo na nuca um ferrolho.  

Quem viveu a ditadura,

Sabe que não é frescura andar sob a linha dura,

Dormindo com um só olho.

Se eu fosse deputado

Estaria muito bem alinhado no direito e na justiça,

Pois o Partido Verde de agora, não é igual ao de outrora,

Que há muito foi embora, deixando cheiro de carniça.

Aquele era o verde-oliva-cassetete,

Que tinha como premissa

Choque em testículos, torniquete,

E colocava alfinete no furinho da linguiça.

Se eu fosse deputado,

Que da liberdade tivesse abusado,

Ou que tivesse feito vista grossa,

Com quem nos colocou na fossa,

De pronto apelaria ao Exu,

Porque se sair o Urutu,

Vai esquentar pra chuchu.

Que até o belzebu se cagará de medo.

E desde agora me antecedo:

Milico não é brinquedo,

Onde quer que enfie o dedo,

Não escapa nem tatu

O soldado não tem nada a ver com política.

É duro e treinado pra guerra,

Portanto, aqui deixo uma dica:

Bom cabrito não berra!

Sem general não se faz revolução.

Hoje, já andam pedindo continência;

E cuidado: pois por mera coincidência;

Tem um da família Mourão. 

O QUE ME NUTRE, ME DESTROI

Sou contra as torcidas organizadas. São verdadeiras milícias urbanas subsidiadas pelos clubes. Têm pouco de torcida e nada, absolutamente nada de organização. São fachadas sociais que abrigam o pior da marginalidade sob o guarda-chuva covarde e interesseiro de dirigentes, que se tornam tão criminosos quanto, pois além da cobertura oferecem subsídios à baderna. Criminosos por responsabilidade.

Oponho-me a elas, mas desgraçadamente, a instituição da democracia nos clubes dá às “organizadas” poder de voto e a sacanagem assim se retroalimenta.

O Grêmio vai pagar caro, e defendo que pague, pela grosseria da sua torcida. E uma pena digna seria jogar o restante do campeonato com estádio vazio. Pode ser que aprendam. Não acho que uma pena técnica (eliminação ou perda de pontos) seja justa. Digo isso mais por coerência que por saber jurídico, pois também achei absurda a decisão do STJD de 2005.  

As evacuações verbais de ontem (31/08) na Arena do Grêmio, não tinham, entretanto, um alvo no campo. Foram manifestações políticas de sócios e conselheiros, adversários da atual direção, que torcem não pelo time, mas pelo quanto pior melhor nesta gestão, que lhes tirou alguns privilégios. Mas isso não será compreendido, e é entendível que não seja por quem não conhece a intimidade tricolor. O que ocorreu ontem haverá de ser somatizado aos lamentáveis acontecimentos do jogo contra o Santos.

E quanto aos profissionais de imprensa engajados. Estes, indiferentes aos canhões de mídia que têm a disposição; que são ouvidos, aceitos e seguidos pelos seus leitores e ouvintes, vivem de criar animosidades, comprimir mandíbulas e fomentar violência entre adversários. Que me poupem de seus arroubos histriônicos.

Como nas revoluções ou guerras, só as inocentes massas de manobras sangram o chão.

Ora ( direis ) ouvir estrelas!

... Certo perdeste o senso! (Olavo Bilac)

                                               

Há ouvidos capazes de ouvir estrelas. Especialmente uma que cintilou um dia como Dalva; brilhou num universo de esperanças, foi portadora de sonhos e iluminou por muito as grandes maiorias então caladas. Mas dela pouco restou além da forma e a maneira de plantar verdades.

Ela nada mais tem sido que o velho e combatido populismo nas querelas de antanho, hoje grife de um homem que passou a ser desconhecido por muitos. Basta que se compare falas, fatos e fotos; se perceba seus novos discursos cuspidos e o líquido percolado que deixou escorrer atrás de si. Um homem que ainda mantém a ordenação das vontades companheiras; o poder das bolsas pobres em nichos pontuais; a batuta competente e sinistra dos bastidores onde rege a orquestra dos iludidos eleitores do assistencialismo. O dono da estrela.

Messianismo puro, antes detratado. Liderança fundamentalista que cega e ensurdece. Induz a ouvir uma única toada e ver o único corpo celeste com o qual conversa. Doce como o veneno mais traiçoeiro: Lula-lá, brilha uma estrela, Lula-lá.... Como disse o poeta, só quem ama pode ter ouvido capaz de ouvir e entender estrelas. Ou cegar-se por elas. 

Nada parece abalar esse brilho de luz carmin, como o das velhas tascas. Não por acaso, portanto, há por trás disso uma camarilha de cafetões a copular com a nossa sorte e a manter seduzida esta legião de convictos, que sustentam seu ícone no mesmo e até o momento inabalável percentual indicativo de, no mínimo, segundo turno em qualquer eleição majoritária. O partido que engrossa a fileira dos revoltados com Guantánamo se orgulha desse aprisionamento.

E aqui jaz, amigos que eu mantive, e outros tantos que tenho, mas cujo senso comum se dispersou, o meu mais constrangido respeito. E pena.

Por ser um desportista e até algum tempo frequentador de estádios, faço parte de uma comunidade que olha as torcidas como um modelo distorcido e especial de inconsciente coletivo. E é assim que também vejo os portadores da bandeira vermelha com estrelinha no meio: não são eleitores, são torcedores. A despeito do que venha a acontecer com a sigla, dos desmandos e falcatruas que seus representantes venham praticar, lá estarão eles fiéis e apaixonados, no entanto, de janela aberta, pálidos de espanto. Tresloucados irmãos que se importam pouco com a segunda divisão da ética.

Essa parcela de povo acredita ser possível o líder de um grupo não saber o que possam ter feito seus pares. Temo que chegue o momento em que o próprio líder, com a consciência em metástase, use o palanque do horário nobre, diga que sabia de tudo e mostrando seu sorriso de retirante e gesticulando com a mão desfalcada, se confesse arrependido. Temo pelo eventual resultado das pesquisas imediatamente posteriores. Prêmio pela sinceridade.

Lula sabe. Impossível que não saiba. Até o Bobota saberia quem é quem, e quem fez o quê nos bastidores da estrela de cor carmin. Segue, entretanto, impermeável em sua balada peregrina, ora comparando-se a Jesus, ora a Abraham Lincoln. E na condição de estrela, oferece sua luz magnânima aos postes que o sucedem.

Supernova é o nome de uma estrela explodida. Mas isso pouco interessa, porque que alguns continuarão conversando com ela, ainda que se torne um buraco negro.

ENQUANTO ISSO, NO CIRCO, O PALHAÇO BRIGAVA COM O ANÃO

Pouco tinha ouvido falar do cidadão Yigal Palmor. Com a desqualificada de ontem, chamando-nos de “anão diplomático”, tive por ele, num primeiro momento, uma espécie de sentimento robertojeffersiano, uma vez que "despertou em mim os instintos mais primitivos". Depois, pensando melhor, perguntei se ultimamente andamos mesmo lendo as cartilhas do Instituto Rio Branco, instituição responsável pela formação de nossos diplomatas.

Temo que o nosso Itamaraty tenha se ideologizado; não esteja olhando mais as questões internacionais com distanciamento crítico saudável. Temo que tenha avermelhado os olhos. Sempre há uma opção de lado, quando o que se recomenda é a equidistância.

Por aqui defendemos a ditadura cubana como se fosse a melhor e mais pura das democracias, e não só isso, ajudamos a sustenta-la. Aplaudimos Zelaya, Chaves e Maduro; gostamos de quem Putin nos manda gostar, como se a velha “cortina de ferro”, finalmente, cobrisse o sol da liberdade em raios fúlgidos, que já brilhou no céu da pátria em algum instante.   

Ora, os povos do deserto estão em guerra. Faz tempo isso. Algo em torno de sempre, e até que pingue a última gota de sangue deverão estar. Digo isso com um lamento tão grande; tão consternado, porque tenho amigos queridos dos dois lados, e porque sei o quanto rezam para que por lá se encontre a paz.

Mas e então, vamos permitir que um porta-voz boquirroto nos coloque no nosso devido lugar, dizendo que o time do Itamaraty é tão vexatório quanto foi time que nos representou na última Copa? Dona Dilma já havia dito algo parecido com “nosso governo tem padrão Felipão”. Deve ser isso.

O tal Ygal conseguiu me convencer que sou mesmo um anão diplomático, mas o Itamaraty deles também não é lá grande coisa. Talvez por isso não consigam conquistar (ou será que não querem) a paz.

E o nosso embaixador deveria ter lembrado àquele cidadão, o quanto nossa terra tem sido acolhedora para com seus patrícios, e lembrar-lhe que por aqui vivem em paz e em perfeita harmonia com os coirmãos que por lá estão sempre na linha de tiro.

Também não consigo ver como uma guerra poderia ser “proporcional”. Guerras não são justas. Não é um jogo, ou uma luta de boxe, onde se digladiam adversários de categorias iguais. É uma ação onde o que tem mais poder de fogo usa em busca da vitória. E sempre, em qualquer situação, morrem apenas os inocentes.  

Mas isso fica para o campo de batalha, não para o campo das ideias, onde definitivamente, e com pesar devo admitir, o nanismo grassa em metástase.    

ADEUS, COMPLEXO DE VIRA-LATAS!

Somos um país riquíssimo, e isto já não é novidade. Veja o que pagamos de impostos, o quanto pagamos de salários oficiais, o quanto emprestamos a fundo perdido para países menos afortunados, ou parceiros, e o que ainda sobra para falcatruas oficiais, passivas e ativas. Desmandos que devem justificar o PIB raquítico.

Disseram que as jazidas de petróleo descobertas nos dariam auto-suficiência, a ponto de nos tornarmos exportadores do produto e derivados. Uma riqueza igual as esmeraldas de Minas e a Serra Pelada de tantas mortes. A maioria viu pouco, mas uma minoria viu muito e ganhou muito. Não é o caso, no momento.

As perguntas que faço são as seguintes: Em que produto fomos líderes mundiais e poderemos rapidamente voltar a ser? Qual produto nos deu um subproduto apelidado de rei, cuja soberania será para a eternidade? O que mexe com tantas paixões, no mínimo onze meses no ano, gerando recursos estratosféricos? E isto em nível mundial.

Um dia alguém nos chamou de “país do futebol”. Já fomos, mas voltar a ser é uma expectativa que pode acontecer logo ali, afinal, mesmo com uma safra de atletas sofrível, continuamos exportando e muito. Infelizmente não nos organizamos profissionalmente do túnel para fora.  Ainda somos dirigidos por aproveitadores no primeiro escalão e amadores no segundo.

Mal comparando, nosso rebanho ainda é criado no velho estilo da pecuária expansiva. Perde-se um aqui, outro acolá, mas como a produção é farta, não mudamos os métodos. A Europa, entretanto, há muito adotou o confinamento, pesquisa e melhoramento da espécie. A produção por aqui continua farta, mas a qualidade, por conta do desleixo expansionista, mixou.   

Veja, no entanto que, apesar de tudo isso, estamos ali, taco a taco, com os poderosos (putz!), e não só por sermos sede, somos novamente candidatos ao título.

Vai ter Copa, agora não adianta espernear. Deveriam tê-lo feito há oito anos, caso fossem contrários. E percam as esperanças: o dinheiro gasto, jamais seria destinado a hospitais e escolas, infelizmente. Seria desviado para outras ações, talvez menos nobres. Há um amplo histórico para provar isso.

E eu vou torcer pelo Brasil, claro. Nasci aqui, moro aqui e há muito rasguei o recibo. Larguei o complexo de vira-latas.  

MULHERES QUE MATAM BARATAS

Um jovem amigo acaba de separar-se da família, há não muito constituída, e ainda não conseguiu elaborar bem a nova situação. Tateia no mundo especulando novos rumos afetivos, sujeito aos apelos e oportunidades que encontra; procura-se em outros corpos; procura o brilho antigo, ora ofuscado, mirando pupilas de por ai. Enfim, caiu de um barco que já zarpara à deriva, e busca um porto, ou uma tábua. Ou um colo. Ou um porto, uma tábua e um colo.

Disse-me ele que, caso pudesse voltar atrás, faria tudo igual, ou seja, entende que pela força dos motivos, a separação seria inevitável, mas por tudo que perdeu, caso soubesse disso, jamais teria abandonado o barco. 

Tem tentando voltar atrás, a opção dela, entretanto, é outra.

 

Meu amigo jovem não compreende como pode sua ex-esposa aceitar tão facilmente a nova situação, mesmo com um lindo fruto da relação. E até se deprime por vê-la feliz e resolvida.  Ele sabe mais por autoconfiança que por informações do mercado que é um bom amante, e é um cidadão nos limites da normalidade. Não haveria justificativa para que ela, que há não muito o amava, ele tinha certeza disto, num zás, o esquecesse.    

  

A superação da mulher como ente não é tema novo. Mas de fato, e voltado estritamente para as relações pessoais, quantos de nós percebemos isto? Quantos compreendemos e aceitamos ver a ex-dona-de-casa, na cabeça do casal? E luzindo por conta de seus talentos e força, sem um “oi” da nossa presença? Acho que os mais veteranos compreenderam antes, e não só por estarem a mais tempo na pista. Compreenderam na marra e, claro, por juízo, se adequaram. Talvez tenham esquecido de repassar o novo estágio aos filhos varões, embora estes já devessem estar acostumados a duelar com as parceiras em casa e no cotidiano. 

Duelar, sim. Antes os homens não aceitavam competir por prepotência, agora, os que não conseguem fugir da raia têm de ir para o embate. Mas atenção: este pode ser um jogo muito gostoso, e que até sirva de salvo-conduto para uma relação duradoura, desde que percebam que o oponente não é adversário, é apenas o outro lado da cama que precisa ser conquistado constantemente, e o outro lado da mesa que precisa ser olhado nos olhos. Que os homens, principalmente estes, não percam a boca, mas que a façam coadjuvar-se pelos ouvidos também. Adversários há, mas estão sempre do lado de fora e permanentemente à espreita. Um vacilo e eles atacam. Como parece ter acontecido com o meu jovem amigo.

Crescemos nós, machistas veteranos, vendo as irmãs e primas brincando de casinha e boneca, preparando-se para a nobre atividade doméstica. O estudo era quase facultativo e às vezes até proibitivo. Sem ser redundante, o normal era que cursassem a Escola Normal (o nome não deve ter sido escolhido ao acaso). Estudar era tarefa mais para homens: “tem que ser dotor”, ouvia-mos.  

Mas em meio ao murmúrio que se formava lá nos anos 60, de repente as saias subiram para além dos joelhos (quatro dedos! Pois sim...) e a coisa não parou mais de mudar. As saias só voltaram ao leito antigo por circunstancialidades de modas, ou mera opção. Isso é apenas o símbolo de uma época, mas foi assim que  passamos a dividir o protagonismo, quando muito.

As mulheres de hoje nada tem a ver com as que conhecemos até a revolução de 60. E se nós, veteranos do batalhão precursor da “redentora” não preparamos os nossos filhos, a culpa é mais nossa que deles. Mais uma na conta dos nossos erros. Era preciso repassar mais do que o orgulho de termos recriado a liberdade, e revolucionarmos costumes.

Virou o dia. Hoje a caça também caça. A gazela que toda manhã deveria correr mais que o leão ou seria morta, agora tem dentes; e o leão, que toda manhã deveria correr mais do que a gazela ou morreria de fome, hoje tem de ser mais forte, mais esperto, saber negociar. Eis a questão final: Num relacionamento há que saber negociar, perder para ganhar; dividir para multiplicar; diminuir para somar. Uma contabilidade simples. Um livro razão, não por isso racional, mas também afetivo.

Por fim, é justo e democrático que o sentimento que consagra a estima seja via de duas mãos: o desejo de ser escolhido só é menor que a possibilidade de escolher. Esta sim realiza.

A mulher moderna já não perde o chinelo subindo na cadeira, ao contrário, pega o chinelo e mata a barata.

HIER ENCORE

Hier encore/ J'avais vingt ans/ Je caressais le temps/ Et jouais de la vie

“Ontem ainda eu tinha vinte anos; eu acariciava o tempo e brincava de viver...”

Minha juventude pampeana "bombeou" à distância o surubão de Woodstock como momento ícone do novo tempo, ainda que carregada de espanto.  Mas não me rendi à maioria de seus arquitetos e suas obras, bem como a boa parte dos conceitos resultantes daquela "Exposição aquariana". No entanto, lembro-me de tudo. Gostei de ser uma das partículas minúsculas, eternas e indivisíveis; um átomo daquele momento. Foi ainda ontem, eu tinha vinte anos, brincava tanto de viver que fiz votos de ser jovem para sempre. 

Foi ainda ontem também, e eu nem tinha vinte anos, que a música francesa ultrapassou meus tímpanos e se instalou na memória randômica. Descobri e amei Nana Moskouri, a grega de timbre anômalo, e que não veio só. Trouxe Adamo, Piaff, Dalidá, Vartan, Hardy,  entre vários outros, e... Charles Aznavour, o franco/armênio de voz única.

Aznavour chegou para ser um grande parceiro  de insônias, involuntárias por arritmias cardíacas de curto prazo, ou induzidas por absoluta necessidade de que a noite não terminasse. Com ele, Sinatra, Jobim e os quatro cavaleiros de Liverpool, apocalípticos de muitos sonhos juvenis. São os que deixaram sons reverberando no cosmo, para que pousem em momentos sensíveis de afeto ou falta dele, de alegria ou falta dela. Aznavour nunca será passado. Ele é um dos verbos de Deus que se fez carne. Nele vejo tão somente uma conjugação e um tempo possíveis: o presente do indicativo de “ser”. O verbo de ligação dele com o sempre.

Ainda ontem éramos todos jovens, talvez um pouco mais românticos que os de hoje e acariciávamos o tempo. Éramos menos afeitos às sinfonias rudes. Hier encore foi o modo mágico que Aznavour escolheu para descrever (descrever?) o que foi o “ainda ontem” de todos nós. Não é apenas uma música linda, é um hino à reflexão. Uma regressão sentida; o sonho impossível de extinguir os calendários e estancar o inexorável. Ou uma confissão de culpa por tudo que ficou na estação de partida, lá onde deixamos coisas a serem feitas; momentos que quiséramos reviver a cada sexta-feira, e outros  judiados e jogados fora, marcas que serão os danos emergentes cobrados no juízo final.

Charles Aznavour é eterno! Digo obrigado à vida por ter vivido no mesmo mundo que ele e com todo tempo que tive para deixar que o som da sua voz desse menos rusticidade às coisas. E Hier encore é para mim inesquecível porque, entre outras coisas, pulsa com algo que já foi promessa e que, por impossível, contenta-se com o simples desejo e esforço de ser sempre como ainda ontem. Parte dos tantos projetos que ficaram no ar (J'ai fait tant de projets/ Qui sont restés en l'air).

Ainda ontem imobilizei meus sorrisos e congelei meus choros. Onde estão agora meus vinte anos?  (Hier encore ... J'ai figé mes sourires/Et j'ai glacé mes pleurs/ Où sont-ils à présent/A présent mes vingt ans?). Os anos se vão, e os vinte há muito já se foram. Deles me lembro, porque lembranças e sons sempre me comovem e enfim, porque  trouxe comigo os bolsos do coração cheios de afetos que não envelhecem, e assim a minha passagem por lá não tem como ser esquecida.  

Primeiro de outubro é um dia comum na galeria dos melhores. Charles apenas não fará apresentação ao vivo. E nem precisa.  

Merci, Charles. Toujours.

https://www.youtube.com/watch?v=cjEQVeGIRJc

CONTROLE DA MOTRICIDADE SOMÁTICA

(Os movimentos podem ser voluntários ou involuntários. O motor neurônio leva informação para os movimentos voluntários, equilibrados, associados, que mantêm o tônus muscular e a referência postural)

O córtex está na camada externa do cérebro dos vertebrados, rico em neurônios, e local dos processamentos mais sofisticados. É uma pequena peça cerebral de massa cinzenta, mas que desempenha o papel central e complexo, como atenção, consciência, linguagem, percepção e pensamento. Possui importantes funções cognitivas, essencial para a formulação de planos de ação dirigidos e metas projetadas, bem como supervisão e controle. Também é importante para a regulação das emoções e instruções simbólicas e verbais.

Todos nós sabemos onde fica a cabeça na estrutura bizarra de um time de futebol. O setor pensante. Digamos que na segunda linha do meio de campo fica o cérebro da equipe. Sendo assim podemos dizer que um dos meias-armadores deva ser o córtex, o de papel central e de funções que envolvem planejamento, comando e ações. Ali deve se situar o pensamento treinado. A memória do que foi visto, ensaiado, com amplo espaço para improvisações. Antigamente se dizia do jogador-termômetro que em determinado momento botava o pé sobre a bola, olhava para os lados como se olhasse de cima, com desdém pelo baixo clero.   

Por ali circulam os gênios que levam as tais informações para os movimentos voluntários e ordenados, e os exemplos mais antigos são fartos. Diferentemente do que dispomos hoje.

No Brasil, o melhor meia-armador que conheço é argentino. Ninguém joga mais do que D’Alessandro, do Internacional de Porto Alegre, incrivelmente esnobado pela seleção do seu país. Mas será que a Argentina produz tantos armadores assim, a ponto de abrir mão de um jogador que seria titular absoluto da seleção brasileira? Pior; produz. E eis que aqui reside um dos nossos descaminhos. Eis porque não somos mais o que éramos.

Na terra onde brotavam as mancheias talentosos meio-campistas, morremos hoje nas mãos, ou pés, de medianos, não mais que isso, ou adaptações de sistemas que compensem essa carência.  

De resto, e sem trocadilho infame, sinto pena por Ganso. Teria muitas das ferramentas necessárias para assumir a camisa 10 que escolhesse. Teria, caso tivesse outros fatores indispensáveis para compor a mecânica do córtex: personalidade, profissionalismo e liderança.

E sinto pena por nós, duzentos milhões em ação, tendo o D’Alessandro à mão, e que logo ali vai abandonar os gramados, sermos órfãos de córtex. 

Fora isso, D'Alessandro além de craque, é um cidadão que faz muito bem a Porto Alegre com sua obra social. É um  cidadão que merece toda consideração e respeito.

CINCO DIAS DE MAIO

                                      Escrito dia 07/05/1994 – publicado no Jornal O Investidor 

Pego o senhor Igor Portela, meu filho, no colo, banhado, cheirando a Johnson e penso no distante dia em que me obrigarei a dizer: “vai filho, vai ser um Senna ou um Quintana na vida. Seja feliz cercando-se de carinho. Viva intensamente, como o primeiro, porém não tenha tanta pressa, e seja longevo como o segundo. Sobretudo não passe em vão”.

Impossível não falar a respeito. O marketing da morte grassou soberbo sobre por esta primeira semana de maio, amargurando o peito frágil do florão da América, fazendo com que, se eu jamais tivesse percebido, descobrisse o quanto as lágrimas são salgadas, e as amargas, ainda muito mais.

Toda a emoção que se derramou olhos à fora pelo Ayrton trouxe à luz que além da vida, a morte também pode ser invejada. Das definições tantas que ouvi sobre sua partida, guardo uma: “a dor é tamanha, porque perdemos um brasileiro que deu certo, conquistou o mundo e se chamava Silva”. Não sei quem disse isso.

E de quebra perdemos o nosso Mario Quintana, deixando Alegrete órfão de seu último expoente cultural. Dele sabemos pouco, o que é quase tudo.  Sabemos que amou Porto Alegre tanto quanto amou Greta Garbo; que foi sempre poeta, e porque poeta deve ser curtido em dores sempre se fez sozinho; que expôs a verdadeira cara da Academia Brasileira de Letras, onde foi recusado, mas se fosse aceito teria de dividir o chazinho da tarde com José “Marimbondos de Fogo” Sarney. E está claro que os dois não podem frequentar a mesma classe.

Dele sabemos que foi boêmio e por isso esperto. Tão esperto que, dando-se conta da enorme distância entre o céu e a terra, apressou-se em pegar carona com o Senna. Pista limpa, sem ondulações, curvas, ou retardatários, logo-logo estarão lá.

Acelera, Ayrton, que o Mario viaja quieto. Só fuma e dorme.

Mãe, aproveito a passagem do teu dia para subscrever um pedaço do coração. Mando no lugar de flores essas duas jóias, que são das melhores coisas que tínhamos por aqui. Espero que goste.

Recomende-os ao Velho.

AGORA, JOSÉ?

Agora, José? A festa iniciou, a luz acendeu, a noite esquentou, o povo reuniu!...

Mas agora, José? Você que tem nome, assina coluna, que teve tempo de sobra para protestar e nada fez. Se você gritasse; se você gemesse; se você tocasse quando dava tempo, vá lá. Mas agora, José? Agora já era.

Gritar contra a Copa do Mundo agora é tarde. O dinheiro já foi gasto, e o que não foi, está comprometido.  Não tem control Z. A grana dos estádios não reverterá para hospitais ou escolas. Já não está mais nas mãos do governo. E o que fazer com o que já foi gasto? E os contratos?

Leio e ouço a posição de setores da imprensa contra o evento. Justo é. Apenas tardio. E por que não dizer, oportunista. Reverberam a gritaria da massa, com o mesmo objetivo dos partidos políticos que desfraldam  suas bandeiras nas manifestações de rua. E não leio nem ouço dessas partes, alternativas do que fazer para ressarcir o dinheiro investido. 

    

A hora de gritar contra era lá, em 2007, quando o Brasil lutou pelo direito de sediar a Copa de 2014. A gritaria que me lembro da época era de festa; de vivas ao Brasil e ao magnânimo e arrojado presidente de então pela conquista histórica (... quase nunca na história deste país...”). Ou que os contrários continuassem esperneando quando das licitações; ou ainda no início das obras. Saíssem às ruas, pintassem a cara, levassem bandeiras, invadissem o Planalto.

Mas agora, José? Sem cavalo preto que fuja a galope, você marcha, José!

José, para onde?

(Perdão, Carlos Drummond de Andrade!)